Laura Gómez Palma

Igor estrena BEBEMOS

2012-01-25T18:30:00.003+01:00

¡Cuánto hace que no bebemos juntos, querido amigo! Ya lo extraño...
Enhorabuena por este estreno.
Mario, muy bueno el video, me gusta mucho.

Este jueves, presentación amiga

2012-01-24T08:53:00.005+01:00

El asturiano Julio Rodriguez ha publicado nueva novela en el sello Menoscuarto, y la presenta esta semana en Madrid:

Jueves 26 de enero a las 19.30
en La Central del MNCARS
Ronda de Atocha, 2 (Metro Atocha)

Además del autor, intervendrá también la escritora y guinista Lola Salvador.

Reseña+Crónica+Entrevista "Revista Alenarte"

2012-01-16T09:48:00.005+01:00

Qué bien empieza la semana... Después de la reseña aparecida en "Propera parada: cultura", amanezco leyendo la crónica de la presentación de mi libro en Madrid, acompañada por una pequeña reseña del mismo + entrevista. Todo de la mano de la "Revista Alenarte" y Carlos Feral.

Se puede leer aquí:
http://alenarterevista.net/fin-de-gira-de-laura-gomez-palma-llega-a-madrid-de-la-mano-de-huesos-de-jibia-editores-walter-cassara-presenta-tambien-nostalgia-y-otros-poemas-por-carlos-feral/

Además, al pie de la nota, hay audios y videos, tanto de la presentación como de la entrevista.
Todo un lujo...

Saludos!
L.

"Fin de gira" reseñado

2012-01-15T16:36:00.007+01:00

Reseña de Fin de gira en "Propera parada: cultura".
Ver link:

FIN DE GIRA de LAURA GÓMEZ PALMA
EDITORIAL: HUESO DE JIBIA
GÉNERO: POESÍA
PÁG.: 60
I.S.B.N.: 978-987-1586-27-1
Año 2011

La poesía es un alma errante. A veces la singularidad del poeta hace que sus versos estén estigmatizados de alguna manera con el devenir de su existencia, de su vitalidad, o de su propia fatalidad. Es realmente hermoso concebir la realidad trastornada de quien padece sus versos, de quien los escribe y de quien los siente suyos.
“Fin de Gira” es una metáfora sobre la libertad de sentirse soberanos, una oportunidad para preguntarse cuál es la extensión de la casualidad, o el rastro que dejan las enormes decisiones que son nimias para el resto del mundo.
Dicen que los posos que abandonan las palabras que te hieren el alma es metralla que cuesta extirpar, pero ¿qué pasa si esa metralla es en realidad la misma para todos? ¿merece la pena desprenderse de ella? ¿arrancar la experiencia de nuestros desengaños y de nuestras conquistas? Ella nos habla a través de cortas miradas, de notas ínfimas y urgentes, nos hace sentir desnudos en nuestro viaje hacia el absurdo de una ida y un regreso. Esta mujer tiene en su sangre trocitos de esperanza y libertad; es libre; yo me he sentido libre con sus letras, y eso es algo impagable.
Me he encontrado de sopetón, como quien no advierte la casualidad como algo mágico, con el poemario de un juglar que es músico y poeta. Bonaerense de nacimiento, Laura Gómez Palma reside en Madrid desde 1997, ha trabajado con artistas de la talla de Amaral, Loquillo o el gran Coque Malla y ha publicado antes de “Fin de Gira” los poemarios “Llamarse Abril”(Vitruvio, 2005) y “Desde el agua” (Legados Ediciones, 2008), incluyéndose también poemas suyos en la antología “La República de la imaginación “ (Legados Ediciones, 2009) y en las revistas literarias Turia (España) y Hablar de poesía (Argentina).
Para mí ha sido un descubrimiento muy valioso y una gran sorpresa, y desde luego ya forma parte de mis autores a seguir en esta “Jungla de Las Letras”.
Como muestra un “botón”:

XVII
música al final del día
como un largo adiós
entre volcanes
divide cielo y tierra
recupera su anonimato
en un baile de máscaras
y elige este lápiz
para que trace la historia

• Laura Gómez Palma es músico y poeta. Ha nacido en Buenos Aires, Argentina, en 1970 y desde 1997 reside en Madrid. En Argentina ha formado parte de grupos como "Man Ray" y "Sueter". En España ha trabajado en su faceta musical con artistas como Amaral, Coque Malla y Loquillo.
Publicó Llamarse Abril (2005); Desde el agua (2008) y Fin de gira (2011). Otros poemas suyos han sido publicados en el libro colectivo La República de la imaginación (2009) y en las revistas literarias Turia (España) y Hablar de poesía (Argentina).

Para ir agendando:

2012-01-07T07:36:00.003+01:00

Si no pudiste ir a la presentación de nuestros libros en diciembre, haremos esta nueva lectura en Madrid gracias a la generosa invitación de Bolo, el incansable agitador cultural de Lavapiés y alrededores.
Yo leeré un fragmento de Fin de gira y Walter leerá parte de su Nostalgia y otros poemas, ambos libros publicados recientemente por la editorial Huesos de jibia.
Los esperamos!!

Otro domingo

2012-01-02T08:28:00.003+01:00

Como alguien me recordó en estos días, lo de ayer tan sólo fue el comienzo del año romano: ni chinos, ni judíos, ni musulmanes o mayas andarían celebrando nada. Pensándolo así fue otro domingo de ocio, reflexión y buenas lecturas. Con estos "Apuntes sobre el tiempo y la poesía" de María Zambrano me anduve entreteniendo yo. Les copio un fragmento:

El arte parece ser el empeño en descifrar o perseguir la huella dejada por una forma perdida de existencia. Testimonio de que el hombre ha gozado alguna vez de una vida diferente. Pero en esta persecución las artes de la palabra parecen encerrar la clave más que las plásticas, siempre más de este mundo, más adaptadas a la realidad que se nos ofrece. La razón no es difícil de encontrar, las artes plásticas tienen menos que ver con el tiempo; su apariencia, por el pronto, es espacial y no sucesiva; su goce no es a la par una realización.
Y en la vida humana lo decisivo es el tiempo. Mas, el tiempo en que vivimos parece ser ya el producto de una escición. De ahí el irresistible afán, nacido de la nostalgia de ese tiempo perdido, que si en algún arte se refleja es en la poesía porque ella parece procurar su posible resurrección, dentro de este tiempo en decadencia.

ZAMBRANO, María: Islas, Editorial Verbum, Madrid, 2007.

Instante

2011-12-26T09:02:00.002+01:00

¡Deténte, instante! No eres maravilloso
sino irrepetible.

Joseph Brodsky

Invierno

2011-12-22T07:58:00.002+01:00

Llego la estación de Fin de gira, mi libro más invernal.
Unos textos para ir aclimatándose:

FIN DE GIRA (Fragmento)

V

para oír lentamente
lo que el invierno dictaba
alguien viajó en aquel tren
en un compartimento solitario
alejándose de todo
lo íntimo como la voz
que deviene estremecimiento

VIII

en toda oscuridad
hay un rumor de andenes
en toda despedida predicciones
volviendo al invierno como
se volvería a la infancia
por un sinuoso camino de maravillas

Algunas fotitos del viernes pasado

2011-12-21T10:05:00.008+01:00

Hola!
Quería agradecer a todos los que nos acompañaron el viernes en la presentación. Realmente fue una noche muy especial.
El único fallo fue que sacamos poquísimas fotos!!!
Las que hay, las comparto con ustedes...
Saludos!
L.

Recordatorio: Mañana presento mi libro en Madrid

2011-12-15T08:29:00.003+01:00

Walter Cassara y yo presentamos juntos nuestros nuevos libros en Madrid. Nos encantaría que nos acompañen!
Saludos a todos!
L.

Mañana jueves, otra presentación amiga

2011-12-14T08:33:00.002+01:00

El poeta Alberto Cubero presenta mañana a las 19.30 en la librería Enclave (C/ Relatores, 16 Madrid) su nuevo libro La textura metálica del dolor.

Mañana, presentación amiga

2011-12-12T19:01:00.005+01:00

Mañana a las 20hs, en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, Julio Más Alcaraz presenta su nuevo libro El niño que bebió agua de brújula.

Próximamente...

2011-12-07T20:28:00.001+01:00

Al fin... "Fin de gira" en España

2011-12-05T11:27:00.007+01:00

Hola a todos,
¡Ya llegó mi libro a España!

Como adelanto, copio un fragmento del prólogo, escrito por Gabriel Sopeña:

"Fin de gira describe el compás de un vuelo. Tan libre que la autora no osa trazar los límites de su extensión. A través de apuntes, esbozos, avisos, bocetos, urgentes pespuntes del pensamiento en tránsito, este libro compone una construcción milimétrica y precisa: el mapa del nómada, armado con las cosas más sencillas -las esenciales-, único arsenal de ruta que puede trabarse en el desnudo desierto; y que se convierte en un tesoro, tanto si se quiere regresar como si se prentende dar auxilio al caminante que hará huella en la misma travesía".

Se lo puede conseguir a través de la web de la distibuidora (Tarahumara Libros). Para acceder al enlace directo, pinchar en la foto de la portada que está arriba a la derecha, o copiar y pegar lo siguiente:

http://www.tarahumaralibros.com/libro/index.php?id=59491

También está en Arrebato Libros, de Madrid:
C/ La Palma, 21 Madrid
91 2821111 / 675 081 175

Aquí haremos la presentación, el viernes 16 de diciembre.
http://www.arrebatolibros.com/es/agenda_cultural/

Pronto habrá muchos más puntos de venta, y mientras tanto, también se puede encargar en cualquier librería, ya que ellos pueden hacer el pedido directo a la distribuidora.

Saludos!
L.

Más puntos de venta en Argentina

2011-11-30T17:00:00.004+01:00

Hola!

En algunas las siguientes librerías ya está también mi libro. En otras irá llegando próximamente, aunque en cualquiera de ellas se lo puede encargar, citando la editorial (Huesos de jibia):

LIBRERÍA DE LA MANCHA
Av. Corrientes 1888 (Buenos Aires)
Tel: 4372 0189
delamanchalibros@sion.com

LIBRERÍA DEL MÁRMOL
Lavalle 2015 (Buenos Aires)
Tel: 4372-6065
libros@libreriadelmarmol.com.ar
www.libreriadelmarmol.com.ar

LIBRERÍA NORTE
Av. Las Heras 2225 (Buenos Aires)
Tel.: 4807-2039
librerianorte@ciudad.com.ar

LIBRERÍA GUADALQUIVIR
Callao 1012 (Buenos Aires)
Tel: 4816-0221
guadalquivir@proeme.com
www.libreriaguadalquivir.com

LIBRERÍA ALETHEIA
Florida 835
Galería Buenos Aires
Subsuelo Local 13 (Buenos Aires)
Tel: 4313 3481
aletheialibros@hotmail.com

OTRA LLUVIA LIBROS
Bulnes 640 (Buenos Aires)
Tel: 4866 4440
otralluvia@gmail.com

LILITH LIBROS
Santa Fe 3753 (Buenos Aires)
Tel: 4833 0105
lilith@crimelibros.com.ar

LIBRERÍA FEDRO
Carlos Calvo 578 (Buenos Aires)
Tel: 4300-7551
libros@fedrosantelmo.com.ar

ETERNA CADENCIA
Honduras 5574 (Buenos Aires)
Tel: 4774.4100
info@eternacadencia.com.ar

LA BARCA LIBROS
Scalabrini Ortiz 3048 (Buenos Aires)
Tel: 4806-0395

LIBRERÍA DEL CICLISTA
Caseros 45 (Córdoba)
(03543-156 93 228)

SIBELIUS MÚSICA Y LIBROS
Güemes 3381 (Mar del Plata)
sibeliuslibros@gmail.com

Anoche, en Toledo

2011-11-27T22:01:00.002+01:00

En el Café Garcilaso de Toledo, leyendo el cuento de Coque de su canción "Lo intenta":

"Fin de gira" en Buenos Aires

2011-11-23T18:45:00.002+01:00

Hola!!
Tengo el placer de anunciarles que mi nuevo libro Fin de gira ya está a la venta en Buenos Aires. Por ahora pueden encontrarlo en:

LIBRERÍA NORTE:
Av. Las Heras 2225
(1127) Ciudad de Buenos Aires
Teléfono: 4807-2039 / 4803-3944

La librería cuenta con servicio de venta on-line: www.librerianorte.com.ar

El link directo a mi librito es:
http://www.librerianorte.com.ar/resultados.aspx?c=Laura%20Gomez%20Palma

En los próximos días se irán agregando otros puntos de venta y los iré anunciando. Muy pronto también, estará a la venta en España.

Saludos!!!
L.

Este lunes, en Buenos Aires

2011-11-11T18:33:00.004+01:00

¿Cuál debería ser el verdadero sentido de la crítica, si no el de alejarse de la obra que le da origen y crear una obra autónoma, nueva tanto en género como en modelo, capaz de valerse por sí misma en la lectura?

Leer las críticas que se compilan en “El oído del poema” es recorrer con otros ojos, y aguzado oído, buena parte de las lecturas de poesía que han circulado en los últimos años, pero también es una entrada a un universo propio, el del poeta y del crítico, el del lector que viaja a través de los textos ajenos fijando un derrotero renovado y trazando a la vez la propia cartografía de una época.

Como afirma Cassara: “los libros comentados en estas páginas me brindaron la ocasión para iniciar un viaje imaginario, a veces por tierras completamente desconocidas y otras quizás más familiares. De cada uno de estos peregrinajes volví siempre transformado y enriquecido. Incluso, cuando me he aventurado en las querellas de la época o he formulado algún disenso, lo hice ´con la sola inquietud de viajar´, y con un afán más hedonista que polémico.”

Para el lector de poesía, el encuentro con estos textos será un paso revelador por algunas tierras ya visitadas; para el lector novel, la oportunidad de obtener una guía invalorable de primera mano, un manual de orientación posible en un universo de libros y, al mismo tiempo, la oportunidad de disfrutar de un exquisito ejercicio de estilo.

Los Editores

Algunas prositas de otoño

2011-11-06T11:57:00.004+01:00

******

¿Qué hacer con las llaves del reino? ¿Qué hacer con el cielo de la infancia, cuando llega a medianoche despojándose de todo y se aloja en tu ciudad vacía?

Profundas raíces que miran hacia arriba, calma que despunta y brinda un aroma de lejos, lejanía iridiscente. Toda la tierra está revuelta, toda distancia es un instante.

Y aquel descanso de tréboles y fumar con boquillas de ámbar, y perder fácilmente el norte, su boca lenta, fruto de otros pájaros.

******

Más allá de los números, del peaje que se cobran los sueños, de los interminables insomnios, hay un murmullo casi palabra,azul e inmortal, a punto de fondear para siempre con redes de eximio pescador.

Tu identidad es mi palabra favorita, el aire silbando en el resquicio de esta ventana. Un nacimiento multiplicándose: en las voces transitadas y en las de madrugada oscura, en los desencuentros con flores deshojadas y también entre los viajeros de diálogo alegre.

Ardor como preguntar por la familia cuando la familia es el límite. Temblor porque estás cerca y porque la almohada es mullida. Temblor porque las sílabas van hacia tu huella. Porque el anhelo es silencioso y ya se han barajado todas las cartas.

******

Juanele

2011-10-31T20:27:00.006+01:00

Los que ya lleven algún tiempo visitando este blog, sabrán que me gusta encontrar y difundir reflexiones que hacen los escritores acerca de su trabajo. Pero especialmente me gustan las ideas que logran expresar algunos poetas acerca de la poesía.
Hoy elegí, para compartir con ustedes, parte del texto de una carta escrita por Juan L. Ortiz, y enviada (posiblemente) a Luis Emilio Soto en 1953, y que ilustra la contratapa del libro que reúne toda la obra suya (ORTIZ, Juan L.: Obra Completa, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 2005). Poeta entrerriano y maravilloso, éstas eran sus palabras:

[...] Lo que he podido hacer hasta ahora está ahí, lejos desde luego de lo que sueño. Sueño para lo mío una "poesía" de pura presencia, de resplandor casi, sin "forma", o con la muy fluida o aérea de los estados interiores -armonía o visión-, o su correspondencia posible.
Creo, además, en la poesía que compromete todo el ser, en la que es un don absoluto, en la que es "el amor que encuentra su propio ritmo", y consecuentemente en la que sigue los pasos de la historia y aun de la circunstancia porque es combustión y trascendencia antes de ser, si el poeta se siente impulsado a ello, "servicio" y militancia.
Pero creo, sobre todo, en su variedad infinita y en su eterna alada libertad hasta en las horas en que el poeta, fiel a su sueño o a su necesidad de integrarse, deba "desaparecer en un gran deber consentido y amado"...
[...] Yo la siento como una profunda necesidad, como la respiración misma, y a la vez inasible y fugitiva a pesar de la entrega más total, de la humildad más rendida, y de la inocencia más transparente que me es dado hacer en mí. Y que tengo especial fe en la que no está escrita y que será vivida por todos como algunos ahora se impregnan de la del aire, de los árboles, del agua...
[...] Sobre poesía generalmente no hacemos más que divagar o expresar nuestras muy limitadas preferencias cuando no referimos sólo a la muy mezquina que nos es dado aprehender. "La poesía está donde está", decía Güiraldes. Pero hija humilde o angélica, agregamos nosotros, de los cambios de la vida y de las categorías que ellos van estableciendo, aunque también empinada sobre el vértice de las épocas, pitonisa ardiente.

Mágicas naranjas

2011-10-26T17:37:00.006+02:00

Al otro lado del Atlántico, unos buenos amigos se han embarcado recientemente, en un proyecto editorial tan interesante como bonito. Se trata de "Mágicas naranjas" (www.magicasnaranjas.com.ar) y ellos mismos se definen así: Libros para pequeños o grandes lectores de poesía.
Cada libro está compuesto por un texto de un reconocido poeta argentino e ilustrado por un artista plástico (diferente en cada volumen de la colección).
Ahora llegó el momento del lanzamiento de los tres primeros números, y los autores son nada más y nada menos que Arnaldo Calveyra, Diana Bellessi y Alicia Genovese. La cita para las presentaciones es ésta:

Desde ya, vayan mis felicidades desde acá, y mi recomendación a asistir a todos aquellos que les queden cerca estos eventos.
Saludos!
L.

Fin de gira en Efe Eme

2011-10-21T12:10:00.003+02:00

Ha sido publicada la noticia sobre mi nuevo libro en la revista Efe Eme:

http://www.efeeme.com/88266/en-noviembre-laura-gomez-palma-publicara-un-nuevo-poemario/

Gracias, Juan!

Un adelanto...

2011-10-19T14:17:00.006+02:00

Ésta será la portada (y contraportada) de mi nuevo libro que ya está en imprenta, y que, si todo va bien verá la luz en noviembre.
Todo un honor que Gabriel Sopeña haya escrito el prólogo (un fragmento del mismo puede leerse en la contraportada), y realmente estoy muy ilusionada con todo el proyecto, porque además, al salir a través de una editorial argentina, será la primera vez que un librito mío esté allá y acá...
Saludos!!!
L.

Algo más sobre el otoño

2011-10-18T16:13:00.011+02:00

LAS AURORAS DE OTOÑO
(Fragmento)

I

Aquí es donde vive la serpiente.
Su cabeza está hecha de aire. Bajo su cola de noche
ojos se abren y se fijan en nosotros desde todos los cielos.

¿O es otro sacudón salido del huevo,
otra imagen al fondo de la caverna,
otro incorpóreo para el cuerpo empantanado?

Aquí es donde vive la serpiente. Éste su nido,
estos campos, estos cerros, estas teñidas distancias,
y los pinos sobre y a lo largo y al costado del mar.

Ésta es la forma aferrando lo informal,
piel destellando hacia desapariciones deseadas
y el cuerpo de serpiente destellando sin piel.

Ésta es la altura emegente y su base
estas luces puede que alcancen un polo
en la mitad más honda de la medianoche y encuentren la serpiente allí,

en otro nido, el señor del laberinto
de cuerpo y aire y formas e imágenes,
inexorable en posesión de la felicidad.

Éste es su veneno: que ni siquiera creamos
en esto. Sus meditaciones en los helechos,
cuando se movió tan leve para asegurarse del sol

nos volvió no menos asegurados. Vimos en su cabeza,
de cuentas negras sobre la roca, el moteado animal,
el pasto semoviente, el Indio en su claroscuro.

II

Adiós a ina idea... Una cabina
vacía en la playa. Es blanca,
como de costumbre, o según

un tema ancestral, o como consecuencia
de un curso infinito. Las flores contra la pared
son blancas, un poco secas, una especie de marca

recordando, tratando de recordar, un blanco
que era diferente, otra cosa, el año pasado
o antes, no el blanco de una tarde que envejece,

sea más fresca o más opaca, sea de nube de invierno
o de cielo de invierno, de horizonte en horizonte.
El viento levanta la arena a través ddel piso.

Aquí, ser visible es ser blanco,
es ser de blanco sólido, el cumplimiento
de un extremista en un ejercicio...

La estación cambia. El viento frío congela la playa,
sus líneas alargadas se hacen más largas, más vacías,
un oscuro se congrega aunque no se precipita

y la blancura se hace menos vívida en la pared.
El hombre que camina se queda en blanco sobre la arena.
Observa cómo el norte aumenta el cambio siempre,

con sus brillos frígidos, sus barridos rojiazules
y ráfagas de grandes iluminaciones, su verde polar,
el color del hielo y el fuego y la soledad.

STEVENS, Wallace: Las auroras de otoño, traducción de Roberto Echavarren, Huesos de Jibia, Buenos Aires, 2008.

Ahora sí, es otoño

2011-10-08T17:33:00.006+02:00

ELEGÍA OTOÑAL

I

En lenta sucesión desciende el día otoñal,
Y gira lentamente la hoja amarilla,
Traslúcido y fresco es el día, diáfano el aire -
Pero el alma no eludirá la corrupción invisible.

Y cada día ella envejece de ese modo
Y cada año como la hoja amarilla está girando,
Y me parece, lo recuerdo, lo supongo,
Que en el pasado jamás tuvimos tan triste el otoño.

II

Efímera es la sombra de los tempranos días otoñales,
Qué ganas tengo de dominar su ansiedad anticipada,
Y esta hoja amarilla caída sobre la calzada,
Y este límpido día de sombras derramadas -

Porque las sombras diurnas son excesos de belleza,
Porque son esos días de tranquila emoción
Que traen, que regalan a la última inspiración
Del anhelante sueño el exceso.

(5 de enero de 1900)

BLOK, Alexandr: en Simbolistas rusos (Traducción y selección de Irina Bogdaschevski), Santiago Arcos editor, Buenos Aires, 2006.

Un poco de música, un poco de poesía. Recomendaciones para el fin de semana.

2011-10-07T20:22:00.003+02:00

Adiós al agua

2011-10-05T15:44:00.004+02:00

Como en todos los órdenes de la vida, existe un nacimiento, un desarrollo vital y un desenlace.
Estoy hablando de un libro, aunque no lo parezca. Estoy hablando de "desde el agua".
Sí, aquel libro que publiqué en 2008, está llegando a la última fase de su existencia y, como de un objeto material se trata, quiero informar de su próxima desaparición, ya que se están agotando las últimas existencias.
Dentro de muy poco tiempo saldrá de imprenta mi nuevo libro, y será el momento de presentarlo, de darlo a conocer. Y entonces me pregunto ¿por qué no hacerle una digna despedida a su predecesor?
Así fue como hablé con el editor y llegamos a este acuerdo: Durante los próximos meses, y hasta agotar las existencias, quedará a la venta por un precio casi absurdo de €4.
Todo aquél que quiera adquirirlo, puede pinchar en el siguiente enlace:

http://legadosediciones.blogspot.com/2011/01/desde-el-agua-laura-gomez-palma.html

También les propongo, para los que puedan estar interesados, lo siguiente:

http://legadosediciones.blogspot.com/2011/01/suscripcion-por-6-titulosejemplares.html

Saludos!
L.

¡Feliz cumple, Gómez!

2011-10-04T16:05:00.001+02:00

Les recomiendo:

2011-09-23T16:38:00.001+02:00

Hablar de poesía

2011-09-12T09:50:00.011+02:00

En el último número (Nº23) de la revista argentina Hablar de poesía -editada en Córdoba y dirigida por Ricardo H. Herrera- salieron publicados unos poemas míos, que son un extracto de mi próximo libro.

Se puede ver el resumen de contenidos en
la contraportada:

Quien quiera conseguirla, puede consultar los puntos de venta en el blog de dicha revista:

www.hablardepoesia.blogspot.com

Próxima presentación en Buenos Aires

2011-09-08T20:32:00.004+02:00

De alguna forma, ya soy casi parte de la familia Huesos de Jibia.
Esta editorial argentina publicará dentro de poco mi nuevo libro, pero además está próxima a desembarcar en España.
Cuando todo esto suceda, los iré manteniendo informados de los eventos y presentaciones que vayamos haciendo.
Por ahora, y desde esta distancia, quiero invitar a todos los que su situación geográfica se los permita, a la presentación de esta antología de Walter Cassara: una buena oportunidad para acercarse a este poeta y descubrir prácticamente toda su interesante obra.

Próximo lunes, en Madrid

2011-09-01T20:02:00.004+02:00

En el entono

2011-08-28T20:47:00.006+02:00

Algunos poetas y amigos con los que hace unos años compartí páginas en el libro La República de la Imaginación, se embarcaron recientemente en otro proyecto colectivo llamado La Escombrera. Poesía en el entorno, que gira en torno a la idea de la creación poética en tiempos de crisis medio-ambiental:

Hace algún tiempo lo presentaron en el Colectivo La Latina de Madrid, y el otro día estuvieron dos de ellos: Agustín Sánchez Antequera (editor) y Ana Martín Vázquez (poeta y coordinadora del proyecto), charlando de todo esto en el programa La Nube de Radio 3.
Ahí va el link de la entrevista para los interesados:
http://legadosediciones.blogspot.com/2011/08/la-escombrera-en-la-nube-de-radio3-rne.html

Saludos!

Frases escogidas

2011-08-22T14:24:00.003+02:00

Entre las variadas lecturas veraniegas que estoy teniendo, seleccioné frases o aforismos de René Char, pertenecientes a su libro La palabra en archipiélago (la edición que yo tengo es de Hiperión del año 2007) para compartir con los que se acerquen a este blog.
La elección de los textos la realicé (como hice otras veces con otros autores) entre aquéllos que hablan de la creación literaria, o bien de la poesía o los poetas en sí.
Espero que disfruten de su lectura, y ya saben, los comentarios son muy bienvenidos. Me encanta leer lo que esto genera en cado uno: opiniones, coincidencias, desacuerdos, polémica.
Saludos!
L.

Primero, algunos fragmentos:

LA BIBLIOTECA ESTÁ EN LLAMAS
[...]
¿Cómo vino a mí la escritura? Como plumón de pájaro contra mi ventana, en invierno. Al punto se levantó en el hogar una batalla de ascuas que todavía hoy no ha concluido.
[...]
No es posible comenzar un poema sin una parcela de error acerca de sí mismo y el mundo, sin una brizna de inocencia en las primeras palabras.
[...]
El poeta retiene lo que descubre; habiéndolo transcrito, en seguida lo pierde. En eso radica su novedad, su infinito y su peligro.
[...]
Libros sin movimiento. Pero libros que se introducen con agilidad en nuestrso días, deslizan en ellos una queja, abren bailes.

LOS COMPAÑEROS EN EL JARDÍN
[...]
Un poeta debe dejar huella de su paso, no pruebas. Solamente las huellas hacen soñar.
[...]
No debe mi lira adivinarme, mi verso resultar ser lo que yo hubiera podido escribir.

SOBRE UNA NOCHE SIN ORNAMENTO
[...]
En la noche, poeta, drama y naturaleza son uno, pero en ascención y aspirándose.

TENEMOS
[...]
Crear un poema es tomar posesión de un más allá nupcial que se encuentra muy dentro de esta vida, muy ligado a ella, y sin embargo próximo a las urnas de la muerte.
[...]
La poesía es el fruto maduro que apretamos en la mano, con alborozo, en el instante mismo en que se nos muestra -tan incierto su porvenir- sobre el tallo cubierto de escarcha, en el cáliz de la flor.

EN CAMINO
[...]
Es la poesía quien traza la única firma al pie de la vida blanca. Y siempre entre nuestro corazón estallado y la cascada aparecida.

LOS ENCAJES DE MONTMIRAIL
[...]
La poesía vive de insomnio perpetuo.

Y para terminar, este poema completo:

POR QUÉ VUELA EL DÍA

A lo largo del tiempo de su vida, el poeta se apoya un momento -si la circunstancia lo exige- en algún árbol, o mar, o talud, o nube de cierta irisación. No está ligado al extravío de los demás. Su amor, su comprensión, su dicha, tienen equivalentes en todos los lugares a los que él no ha ido, a los que nunca irá, en las moradas de los extraños a quienes no conocerá. Cuando le levantamos la voz, cuando le instamos a aceptar atenciones que vinculan o invocamos a su propósito a los astros, responde que él es del país de al lado, del cielo que acaba de abismarse.
El poeta vivifica y luego corre al desenlace.
Al atardecer, a pesar de que en su mejilla hay hoyuelos de aprendiz, él aparece como un transeúnte cortés que abrevia la despedida para no perderse el momento en que el pan sale del horno.

Hoy recibí un mensaje

2011-07-29T19:08:00.006+02:00

de Igor, diciéndome que para que mi día fuese perfecto, elija como canción del día Creole love call de Duke Ellington.
Un par de versiones para disfrutar de su propuesta, que me pareció de lo más acertada:

Y este fantástico medley de 1958, por el propio Ellington:

Leyendo (XIV)

2011-07-21T23:25:00.002+02:00

FRENTE DE LA ROSA

A pesar de la ventana abierta en el cuarto de la larga ausencia el aroma de la rosa sigue ligado al aliento que allí estuvo. Una vez más nos encontramos sin experiencia anterior, recién llegados, enamorados. ¡La rosa! El campo de sus avenidas orearía incluso la audacia de la muerte. No hay verja que se oponga. Resurge el deseo, dolor de nuestras frentes evaporadas.
Quien camina sobre la tierra de las lluvias no tiene nada que temer de la espina, en lugares cerrados u hostiles. Pero si se detiene y se recoge, ¡ay, de él! Herido en lo más vivo vuela hecho cenizas, arquero recuperado por la belleza.

CHAR, René: La palabra en archipiélago (La Parole en archipel), Madrid, Hiperión, 1986-2007. Traducción de Jorge Riechmann.

Máquina fósil

2011-07-05T16:03:00.002+02:00

Sopeña publicó libro... me lo debo, se los debo. Apenas lo tenga entre mis manos copiaré el texto que más me conmueva.
Mientras tanto, una breve reseña, palabras de Octavio Gómez Milián:

http://leocamaleon.blogspot.com/2011/07/maquina-fosil-de-gabriel-sopena-papeles.html

Medio año

2011-07-01T02:07:00.002+02:00

Ya pasó medio año, y qué frase tan trillada estuve a punto de decir...
Para celebrar este paso del tiempo, y decirme/les que no es algo negativo, unos poemas de reciente producción y que formarán parte de mi próximo libro:

XI.

como en toda oscuridad
habrá un rumor de andenes
como en toda despedida predicciones
volviendo al invierno como
se volvería a la infancia
por un sinuoso camino de maravillas

XIII.

hacíamos que el sol luciese en las paredes
demorábamos la tarde
hablábamos de templos como revelaciones
nos reservábamos la fuente de la amistad
el curso de las estaciones y voces idílicas
para decir cuando caiga la noche
todo lo que no fue no será

XVI.

una extraña resonancia como
tocar un vals cada mañana
darle más agua a la piel
y no reconocer orillas
tal vez un día bastará
o sus primeros sonidos
voy a enumerar mis deseos
agua y noche
dentro del mismo río atormentado

La música de Gilberta

2011-06-22T16:01:00.012+02:00

Gilberta fue mi gran amiga de la adolescencia. Fue mi primer amiga poeta (cuando yo sólo tenía 16 o 17, quién sabe, ella estaba publicando su poemario La insurrección de las flores). Con ella formé mi primer grupo, y además de dejar pasar las horas, sabíamos cómo compartir momentos únicos e irrepetibles.
Por esas cuestiones de la vida, los amores y la edad, nos distanciamos completamente, hasta que el año pasado, esta herramienta de la que siempre reniego llamada internet, nos volvió a unir.
Ahora acaba de escribir una serie de poemas dedicados a la música —su pasión de siempre, a pesar del trabajo—, de la que deseo compartir con todos los que se acerquen a este blog, una pequeña selección personal.
En uno de los textos dice algo tan bonito como "y las alas vuelven para hacer al pájaro". Si quieren conocerla más, visiten su blog: http://www.lamagailustrada.blogspot.com/

2. en las calles

calles diurnas calles nocturnas
la música rueda asfalto y empedrado bajo nuestros pies
debajo de lo oscuro acaricio lo claro
dibujando con notas y palabras los muros deslucidos
de una ciudad rendida
la música del alma siempre será nuestra luz
y el asilo de los hombres y la humanidad siempre será el amor
y cuando regreso, por la puerta de casa
entran conmigo todas mis canciones
y si alguna queda afuera
¿cómo podría saberlo yo?

13. y una canción que alumbra

espectros de sombra pisoteados dispersos

y una canción que alumbra los muros del dolor

canción remedio para melancólicos

canción bálsamo de luz para los corazones tristes

el tiempo es demasiado largo y la vida demasiado corta

pero en las manchas heladas del invierno

no hay nada como una canción, tibio tapiz de sol

16. tengo infinitas razones

estoy delante de este paisaje musical
mi corazón contempla una voz que cuando canta
colorea todo lo que existe
tengo infinitas razones para perderme
en una nota en un acorde
tengo infinitas razones para amar tantas canciones
(infinitas hijas del mundo y llaves de sí mismas)
¿y que hace el universo con todas esas notas?
desde el alba hasta el anochecer y viceversa
porque escuchaba una canción y ví como un campo gris se puso verde
y como un cielo vacío se lleno de estrellas

18. ese día, aquel día, y todos los días

ese día, aquel día, un día,
cien días, mil días
y todos los días
habrá música en el aire!

(Todos los textos pertenecen a Gilberta Anatonia Caron)

Leyendo (XIII)

2011-06-21T16:05:00.003+02:00

HOGAÑO (Fragmento)

II.

Caemos;
aferrados al canto diluído
en pirotecnia inútil,
en ácidos perfumes.

Detrás quedan ventanas y violines,
jirones de vigilias torturadas;
algún ensueño roto entre los dedos;
amaneceres turbios;
palabras y faroles concebidos
en un desvelo musical, espeso
de tarde opaca y azulada brisa...

Caemos;
colgados de la bruma,
hacia la noche entera,
íntegra de color, madre sombría.

Detrás, al paso, va quedando el muro,
con su mullida hiedra celestina;
la fuente pasatista;
el azogue del miedo adolescente;
la madreselva anciana
con su melena húmeda
y su lírica araña solitaria;
la flor inconcebible, sin relato;
algún ocaso cursi, recogido
en los ojos abiertos sin mirada;
y las horas que buscan su volumen
entre chatos minutos rechazados.

Detrás queda la nube, la montaña,
y el pueblo con su río, desunidos;
ya muerto, destrozado panorama.

Caemos;
junto con los residuos
del llanto y la campana;
hacia la noche viva, inamovible;
guarida de la voz resquebrajada,
noche secreta,
incandescente lápida.

GÓMEZ BAS, Joaquín: Hogaño, Buenos Aires, Cuadernos de Fontefrida, 1943.

Aquellos sábados

2011-06-11T21:45:00.003+02:00

"makes it kind of quiver down in the core
'cause you're dreamin' of them Saturdays that came before
and now you're stumblin'...
...stumblin' onto the heart of Saturday night"
(Tom Waits)

Coque en TCM

2011-06-02T23:21:00.001+02:00

Qué cabrón! Qué linda versión, no?

...

2011-05-30T17:17:00.006+02:00

Medianoche: olor de tormenta en el aire.
El pasto, ayer cortado, segrega un jugo verde.
Confunde el grito de los pájaros.
Un convoy de hormigas se lleva mi casa.
Apago la lámpara y camino, callado, el campo.
Una voz nueva puede, quiere
sucumbir a su catástrofe.

CASSARA, Walter: Máquina de trinar, Buenos Aires, Huesos de Jibia, 2006.

Una bellísima canción de Kurt Elling, sobre el poema "El despertar" de Theodore Roethke.

Leyendo (XII)

2011-05-28T23:42:00.002+02:00

No, no sabemos despedirnos.
Hombro con hombro, seguimos caminando.
Ya empieza a caer la noche.
Yo, silenciosa; tú, pensativo.

Entramos en la iglesia, vemos
bodas, funerales, bautizos.
Sin mirarnos, salimos: ¿por qué
somos tan distintos de los otros?

O nos sentamos sobre la nieve pisada,
en el cementerio, y suspiramos dulcemente.
Con un palito dibujas palacios
donde estaremos juntos siempre.

1917

AJMÁTOVA, ANNA: El canto y la ceniza. Antología poética, Barcelona, Debolsillo, 2010.

Felisberto

2011-05-15T10:01:00.006+02:00

EXPLICACIÓN FALSA DE MIS CUENTOS

Obligado o traicionado por mí mismo a decir cómo hago mis cuentos, recurriré a explicaciones exteriores a ellos. No son completamente naturales, en el sentido de no intervenir la conciencia. Eso me sería antipático. No son dominados por una teoría de la conciencia. Esto me sería extremadamente antipático. Preferiría decir que esa intervención es misteriosa. Mi cuentos no tienen estructuras lógicas. A pesar de la vigilancia constante y rigurosa de la conciencia, ésta también me es desconocida. En un momento dado pienso que en un rincón de mí nacerá una planta. La empiezo a acechar creyendo que en ese rincón se ha producido algo raro, pero que podría tener porvenir artístico. Sería feliz si esta idea no fracasara del todo. Sin embargo, debo esperar un tiempo ignorado: no sé cómo hacer germinar la planta, ni cómo favorecer, ni cuidar su crecimiento; sólo presiento o deseo que tenga hojas de poesía; o algo que se transforme en poesía si la miran ciertos ojos. Debo cuidar que no ocupe mucho espacio, que no pretenda ser bella o intensa, sino que sea la planta que ella misma esté destinada a ser, y ayudarla a que lo sea. Al mismo tiempo ella crecerá de acuerdo a un contemplador al que no hará mucho caso si él quiere sugerirle demasiadas intenciones o grandezas. Si es una planta dueña de sí misma tendrá una poesía natural, desconocida por ella misma. ella debe ser como una persona que vivirá no sabe cuánto, con necesidades propias, con un orgullo discreto, un poco torpe y que parezca improvisado. Ella misma no conocerá sus leyes, aunque profundamente las tenga y la conciencia no las alcance. No sabrá el grado y la manera en que la conciencia intervendrá, pero en última instancia impondrá su voluntad. Y enseñará a la cociencia a ser desinteresada.
Lo más seguro de todo es que yo no sé cómo hago mis cuentos, porque cada uno de ellos tiene su vida extraña y propia. Pero también sé que viven peleando con la conciencia para evitar los extranjeros que ella les recomienda.

HERNÁNDEZ, Felisberto (Montevideo, 1902-1964): Cuentos reunidos, Buenos Aires, Eterna Cadencia, 2009

"Explicación falsa de mis cuentos" fue publicado por primera vez en la revista La Licorne, en 1955.

Coque Termonuclear

2011-05-04T08:13:00.003+02:00

Acaba de salir a la venta el nuevo disco de Coque (el más intenso y personal de su carrera, sin dudas).
Algunos me lo han preguntado ya, así que les cuento que en este disco no he tocado, pero sin embargo tengo una participación menos convencional.
Tampoco estaré en la gira, aunque el próximo 12 de mayo, en la presentación en la Joy Eslava de Madrid, sí que andaré rondando.

Más info en:
http://www.coquemalla.es/web/2011/05/termonuclear-ya-esta-a-la-venta-2/

Saludos!

Destino

2011-04-22T16:36:00.002+02:00

Todos los días Justin Horgenschlag, auxiliar de imprenta con un sueldo de treinta dólares semanales, veía muy de cerca a aproximadamente sesenta mujeres a las que nunca había visto antes. Así, en los cuatro años que llevaba viviendo en Nueva York, Horgenschlag había visto muy de cerca a unas 75120 mujeres distintas. De estas 75120 mujeres, así como 25000 tenían menos de treinta años de edad y más de quince. De las 25000 sólo 5000 pesaban entre cuarenta y siete y cincuenta y siete kilos. De estas 5000, sólo 1000 no eran feas. Sólo 500 eran razonablemente atractivas; sólo 100 eran realmente atractivas; sólo 25 podrían haber inspirado un largo, despacioso silbido. Y de sólo 1 se enamoró Horgenschlag a primera vista.

SALINGER, J.D.: "El corazón de una historia quebrada" (Fragmento).
(Publicado en Squire, 1941)

Este lunes

2011-04-17T03:46:00.003+02:00

A todos/as los que puedan estar interesados:

Viernes 3 AM

2011-04-15T18:20:00.003+02:00

No son las tres, pero es viernes.

Sin duda, una de las mejores canciones de Seru Giran, que integraba el disco "La Grasa de las Capitales", de 1979.
Este video es una versión del año 2002: Charly García & Pedro Aznar.

El próximo martes

2011-04-06T01:12:00.001+02:00

(Mil velas)

2011-04-01T10:55:00.003+02:00

bajan como ríos orgullosos
como amantes nuevos
comprenden lo que no existe
guardan silencio y al fin
flotan
se reflejan como lunas mojadas
se prolongan hasta el amanecer
cuando acuden al temblor
de nombrarse al oído

Poesía (II)

2011-03-23T21:59:00.014+01:00

Hace dos días se celebró el Día Mundial de la Poesía.
El mismo día, en este hemisferio, comenzaba la primavera.
Un poema de amor para celebrarlo:

22. ¡Oh no, estoy reducido a lo inefable!

¡Oh no, estoy reducido a lo inefable!
Igual que Dante midiéndose con las lucecitas
respiro lo indispensable para sobrevivir,
no como, tampoco duermo, estoy en un rincón
con los ojos vendados para no ver
que no estás donde estoy o peor todavía
que estás y el espacio se ha disuelto,
volviéndose incandescente, radioactivo,
en fin ¡un agujero fundido de universo!
¿Puedes acaso atravesar como el neutrino
la tierra entera como si no ocurriese nada?
¿Puedes viajar por el borde de la galaxia
y volver más joven que antes?
¿Puedes, por ejemplo, rozarme con la mano
sin provocar una catástrofe cósmica?

Wilcock, J.R. : Italienisches Liederbuch. 34 poemas de amor, Buenos Aires, Huesos de Jibia, 2010.

Traducción de Guillermo Piro.

Leyendo (XI)

2011-03-14T12:02:00.002+01:00

SOBRE UN RAYO DE SOL EN INVIERNO (Fragmento)

1.

Hojas de lata ruginosa
para la pobre testa que vio el fin:
los escasos destellos.
Hojas en remolino las gaviotas
con el invierno enfurecidas.

Igual que un pecho se libera,
se hicieron árbol los danzantes,
un bosque colosal, desnudos árboles.

2.

Arden las algas blancas, venusinas
Greas sin párpados que emergen
formas ayer danzantes
llamas marmóreas.
La nieve cubrió el mundo.

5.

¿Qué turbio río nos llevó?
Quedamos en el fondo.
Sobre nuestras cabezas van las aguas
doblan las cañas inarticuladas;

las voces
bajo el castaño se volvieron guijas
que los niños arrojan.

SEFERIS, Giorgos: Tres poemas secretos, Madrid, Abada Editores, 2009.
Trducción de Isabel García Gálvez.

Poc!

2011-03-11T10:52:00.004+01:00

hay cuatro gorriones

jugando al scrabble

en las últimas ramas

de mi prunus

quién le dirá algo a estos pájaros

que no hay palabras posibles

para todos

Para que la alegría

2011-03-10T18:53:00.003+01:00

Alguien que quiero y admiro me regaló este libro hace poco, de los mejores regalos que recibí en mucho tiempo...

La casita se ha convertido en algo cerca del mar. Un olor que penetraba desde temprano por las maderillas, el seguro del viento: en las más altas ramas de todo; su ajetreo de venir de un agua, es decir, el cambio de la ola en viento cuando ya no puede más que esos pocos metros sobre la playa.
Y ahora que ya es noche, estoy contento de parecerme al mar, y caigo también sobre la hoja con este hermoso destino de continuar ese mar y este viento y tocar el poblado allá en la guardia inquietada de los álamos.

(1957)

CALVEYRA, Arnaldo: Cartas para que la alegría - Iguana, iguana, Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1987

(Una puerta)

2011-02-24T20:07:00.004+01:00

si alguien te regala
una puerta la abrís
si después de la puerta
rompen las olas
de un mar lejano
llegan a esta orilla
será que la sal
será que el viento
será que
la puerta infinitamente
se abre se abre

(Mis velas III)

2011-02-22T09:04:00.007+01:00

por qué no fundirte
en un paisaje
de viento sublime
y agua de otoño
viejos animales
nos presiento
entre fuegos de artificio
vos y yo
viajeros minúsculos

(Mis velas II)

2011-02-11T19:58:00.006+01:00

¿por dónde
se escinde una voz
se llega a los pájaros?
¿cómo se corresponde este día
con la lengua cansada
de tanto hablar
nombrarte hora tras hora?
y esta noche
¿comulgará con los umbrales
si decidimos
seguir traspasando
ciudades rincones
puertas perfectas
símbolos
dolor inútil
todo?

Leyendo (X)

2011-02-08T09:37:00.002+01:00

Una fotografía

Vivíamos en una ciudad color vodka congelado.

La electricidad llegaba de lejos, de los pantanos,

y por las noches la casa parecía

manchada de turba y picada por mosquitos.

La ropa era incómoda y traicionaba

la cercanía del Ártico. Al final del largo pasillo

sonaba el teléfono: volvía en sí de mala gana

una vez terminada la guerra.

El billete de tres rublos exhibía mineros y aviadores.

¿Cómo podía yo saber que algún día

todo eso dejaría de existir? En la cocina,

las ollas esmaltadas infundían confianza en el mañana,

transformándose tercamente, en mis sueños,

en cascos o ejércitos marcianos. También los coches

marchaban hacia el futuro: casi todos eran negros

o grises y a veces -los taxis- marrones.

Es extraño y poco agradable pensar

que ni el metal conoce su destino, que la vida

se entregó a una apoteosis de la empresa Kodak,

con su fe en las copias y el descarte de negativos.

Cantan las aves del paraíso, aunque no tengan

ninguna rama donde posarse.

BRODSKY, Joseph: Canción de cuna y otros poemas, Buenos Aires, Huesos de Jibia, 2009

(Traducción de Daniela Camozzi y Walter Cassara)

(Mis velas I)

2011-01-30T09:27:00.006+01:00

ella tropezó y cayendo

siguió contando estrellas milagro silente ¿quién hay en la luz? ¿quién irrumpe este sueño antiguo? desde qué mano un índice señala

mi forma y recibo noticias

desde el mar

los taxis me ignoran

prefieren que ahí me quede

en blanco y negro

El último

2011-01-23T13:44:00.002+01:00

Esta noche a las 20hs se despide definitivamente la Gira Gigante de Coque Malla.

Será el broche de una etapa muy linda, que para mí se inició mucho antes de los ensayos y grabación de "La hora de los gigantes": Allá por el 2006 Coque me visitó en Buenos Aires e imprevistamente decidimos organizar un pequeño concierto con músicos locales. Fue la primera vez que tocamos en directo varias de las canciones que luego integrarían el disco.

Fue una noche realmente especial, y creo que la de hoy también lo será.

La cita es en el Teatro Auditorio Ciudad de Alcobendas:
http://www.teatroalcobendas.org/

Más info en:
http://coquemalla.es/main/?p=2528

Leyendo (IX) entre un antes y un después

2011-01-18T21:54:00.005+01:00

...entre un antes y un después. (Idea Vilariño)

-------------------------------------------------------------------------

[...] me sentí invadido por una felicidad absoluta; mis orificios nasales recibían el azote de algo que para mí ha sido siempre sinónimo de este sentimiento, el olor de algas heladas. [...]

[...] busco una nube o la cresta de una ola que rompa a medianoche sobre la orilla. Eso es, para mí, tiempo que emerge del agua, y me quedo mirando el encaje que deposita en la orilla, no para interpretarlo como los adivinos, sino con un sentimiento de ternura y gratitud. [...]

Brodsky, Joseph: Marca de agua, (1992) Madrid, Siruela, 2010

Gracias por tanto... y adiós.

2011-01-11T22:13:00.005+01:00

"es locamente inútil
atropellar el aire, regar los almanaques"

Esta fue la frase que elegí para cerrar la entrada anterior, dando mi bienvenida al 2011.

Paradójicamente hoy vuelvo a elegirla, pero para despedir a su autora, María Elena Walsh.

Ella marcó mi infancia y la de muchísimos seres de varias generaciones, con sus maravillosas canciones, poemas y relatos.

Acá les dejo un link para aquél que quiera descubrirla o recordarla:
http://www.clarin.com/espectaculos/Adios-mujer-enseno-chicos-crecer_0_406759465.html

Y otra frase suya, citada también en este artículo, y que habla claramente de su compromiso y su amor por las letras:

"Donde no hay libros hace frío. Vale para las casas, las ciudades, los países."

Para el año nuevo

2011-01-02T23:17:00.017+01:00

Gracias a todos los que se acoplaron a la propuesta.

El video que sigue, y que encontré en youtube, puede parecer una imagen trillada, pero por suerte a mí me siguen emocionando los caballos al galope.
La música, de Atahualpa Yupanqui.

A partir de aquí los textos que ustedes fueron dejando estos días:

Él tuvo algún problemita técnico para dejarlo en el blog, pero lo hizo en mi correo. Gabriel Sopeña y estas palabras de Ippolit, en El idiota de Fedor Dostoievsky:

“¡No les quepa la menor duda de que Colón no fue feliz cuando descubrió América, sino cuando estaba por descubrirla; no les quepa la menor duda de que el momento más elevado de su felicidad se dio, tal vez, tres días antes de descubrir el Nuevo Mundo, cuando la tripulación, amotinada y desesperada, por poco cambia el rumbo de la nave hacia Europa, hacia atrás! La cuestión no estaba en el Nuevo Mundo, qué importaba eso. Colón murió casi sin haberlo visto, y en esencia sin saber lo que había descubierto. La cuestión está en la vida, única y exclusivamente en la vida, en el proceso ininterrumpido y eterno de descubrirla, ¡de ningún modo en el descubrimiento! [...]”

Lo escribió Benedetti, lo propone Javier Llopis:

"(...) Claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma
(…)
Ya sos mayor de edad
chau pesimismo."

Desde su libro Tictac Tictac, Carlos Zanón nos dice:

'Te comeré la boca con el ansia
que sólo exhibe el arrepentido,
aquel que nunca debió estar aquí,
que deseó esas camisas de algodón
impecables, nuevas, recién planchadas,
ese anillo de adúltero,
índice y corazón
como tijeras sujetando un pitillo
mientras trato, bromeando,
de hacerte reir''

... Y desde Madrid Estelle Talavera Baudet, recuerda a Cortázar:

"Hablen, tienen tres minutos

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte
entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais,
para bajar al pozo donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara
cuelgo mi piel y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico,
entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío,
llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna
la humedad alisa sus patitas de esponja.

Máxime sabiendo que pienso en ti obstinadamente,
como una ciega máquina, como la cifra que repite
interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano,
acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas
en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos,
que nos demos un pétalo,
aunque sea un pasito, una pelusa."

Yago Baquetas se animó con estos versos:

"Aunque no entiendo de letras
de estrofas ni de poesía
y no puedo plasmar en un papel
toda esta alegría

A viva voz os recito
lo que mis ojos reflejan
el mejor sentimiento
para los que me rodean."

Y Javier el empecinado cita a Francisco Umbral:

"Pero es que no hay verdades, ni una sola verdad en el universo. Sólo estas pequeñas cosas son verdad, el don de cada mes, reflejos en el agua, una hoja de sol, las dulcísimas bestias que olisquean el invierno como un lobo, como la muerte sin cruz de los cementerios, como el mentido porvenir que viene con niebla y con antorchas, enemigo. Sólo me interesa el presente, porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida."

De parte de Johnny B. Good, siempre presente en este blog:

"La felicidad humana generalmente no se logra con grandes golpes de suerte, que pueden ocurrir pocas veces, sino con pequeñas cosas que ocurren todos los días."
(Benjamin Franklin)

Recuerdos

"Mi infacia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
ya conocéis mi torpe aliño indumentario,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
quien habla solo espera hablar a Dios un día;
soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la masión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar."

Otra vez Benedetti, ahora de la mano de Siempremafalda:

Hagamos un trato

"Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo no hasta dos
o hasta diez
sino contar conmigo

si alguna vez
advierte que la miro a los ojos y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo"

Y ahora llega Gus Aguilar, desde su pequeña aldea:

En la vereda

"Otra vez este momento con sabor a comienzo
Con la siempre incertidumbre por lo nuevo

Puedo ir hacia allí o puedo quedarme
andar sobre el mar y puedo volar

Otra vez un nacimiento a la vera del río
Con la eterna bendición de todo aquello

Ya no se si volveré a bailar el mismo tango
La ocasión de besarte en la vereda
Para verte con la luz que da el tiempo

Aún te quiero de verdad
Aún te quiero y es verdad
Aún te quiero

Esta vez de alguna forma es otro el destello
La visión que iluminará el camino

Ya lo sé otra vez el viejo argumento
Un susurro en la órbita del viento me llevará

Aún te quiero de verdad
Aún te quiero"

Para terminar, Ander (otro incondicional de este blog) nos deja unas líneas de Bob Dylan:

"No hay razón para irritarse", dijo el caco afablemente.

"Que la vida es puro chiste lo piensa aquí mucha gente".

Por eso ya hemos pasado, mas no ha de ser nuestro sino.
Se hace tarde, no son horas de contar un cuento chino.

("All along the Watchtower")

¡Bienvenidos al 2011! ... y no nos olvidemos que:

"es locamente inútil
atropellar el aire, regar los almanaques."

(María Elena Walsh)

Les propongo...

2010-12-30T22:18:00.003+01:00

Como hice otros años, me hubiese gustado dejar un poema ajeno, que me gustase mucho y que ilustrase este momento, a modo de saludo por año que se va...

Pero como estoy de vacaciones y mi biblioteca esta lejos, les propongo que lo hagan ustedes: Dejen en los comentarios a esta entrada algún texto que les parezca apropiado y yo luego colgaré otra entrada al respecto.

Gracias y feliz año para tod@s!!!!!!

PD: Se aceptan también imágenes... por qué no?

Los videos de Santi (Vol.4)

2010-12-19T12:13:00.007+01:00

4ª y última entrega de "Los videos de Santi".
Último tramo de la gira 30º aniversario de Loquillo "Rock and roll Star".
El video comienza el 4 de agosto en La Coruña y termina el 10 de diciembre en Valencia.
(En medio: San Sebastián, Aranda de Duero-Sonorama-Barbastro, Oviedo, Vitoria, Logroño, Huesca, Las Palmas, Talavera, Zaragoza, Madrid...)
Sintonía : "One angry dwarf and 200 solem faces" del grupo Ben folds five (de su disco Whatever & ever Amen 1997).
Enjoy it!

Leyendo (VIII) en La Paz

2010-12-18T23:23:00.003+01:00

Ayer compré una lindísima y reciente edición del libro Mirabilia de Eduardo Mitre.
Este libro fue publicado originalmente en 1979. Pero en esta ocasión, además del prólogo de Guillermo Sucre (creo que es el de la edición original), contiene bellas ilustraciones de Romanet Zárate.
Voy a copiar algunos pasajes que me gustan especialmente.

(Del capítulo "Celebraciones"):

VERSÍCULO

Al polvo vamos, pero venimos del agua.

(Del capítulo "Paréntesis"):

Tantas cosas
nos suceden en su delante
y no dicen nada
las cosas.
...

Están ahí, en la luz,
en paz con su forma,
no desando
ser otra cosa.
...

Escribo con una mano
y a su lado -más sabia-
descansa la otra.
...

Las bocas que hablan
no son la palabra.
Ni el silencio
las que callan.
...

(Del capítulo "Figuraciones", aunque este texto sólo cobrará su total sentido al verlo, ya que se trata de un poema visual. como todos los de este capítulo):

Se inicia se extiende se arrastra se encima se enrosca LA VÍVORA NEGRA DE LA ESCRITURA

Mitre, Eduardo (Oruro, Bolivia, 1943): Mirabilia, Santa Cruz de la Sierra, Editorial El País, 2010.

¿versos felices?

2010-12-02T16:22:00.001+01:00

feliz en el aire
feliz en al agua
la tierra es demasiado
dura
para la felicidad

Esta semana: Presentaciones amigas

2010-11-30T11:48:00.004+01:00

Miércoles 1 de diciembre, en Madrid:

Jueves 2 de diciembre, en Barcelona:

Recordatorio: Esta noche

2010-11-27T09:11:00.003+01:00

Ciclo de poesía "Delirium Tremens".

Hoy, sábado 27 a las 23hs.

Lectura junto a Coque Malla.

En Los Diablos Azules: Calle Apodaca, 6 Madrid

Metros: Tribunal y Bilbao

Nos vemos!

ATENCIÓN: Amigas creando

2010-11-20T10:09:00.004+01:00

24 de noviembre. Mi querida María Eva Albistur presenta en Buenos Aires su nuevo disco:

30 de noviembre. Gran poeta y mejor amiga, Manuela Temporelli estrena su primer obra de teatro en Madrid:

Próximamente

2010-11-09T17:14:00.001+01:00

Un día para Miguel Hernández

2010-10-27T15:11:00.001+02:00

Esta tarde: 2010 Poetas por Km2

2010-10-22T09:32:00.004+02:00

Hola a todos/as!
He confirmado mi presencia para estar leyendo esta tarde en Casa de América, dentro del espacio reservado a Legados Ediciones. Lo haré junto a algunos de mis compañeros en el libro "La República de la Imaginación".
Nuestra intervención será breve, pero creo que todo el evento será muy interesante y variado.
A partir de las 19. Puntual. Seremos los primeros en leer.
Saludos!

Próximo fin de semana en Madrid

2010-10-17T09:49:00.003+02:00

6º edición de este festival. En España se celebrará los próximos 22 y 23 de octubre en la Casa de América, de Madrid.

Habrá Feria de publicaciones los dos días por la tarde.

Más info en http://www.poeticofestival.es/

Leyendo (VII)

2010-10-10T19:22:00.006+02:00

TRES FRAGAMENTOS DE CONSTERNACIÒN

1
Mi padre decía
No le cuentes a nadie
Tus opiniones
Ya que la calle está minada con orejas
Cada oreja está atada a otra
Con un cable oculto
Que llega
Hasta el Sultán

Damasco, marzo de 1996

2
Cuando el General
Cae de la pendiente
Cuando el ave dibuja su recorrido
En un aire libre
Cuando nuestras pancartas
Se tiñen de sangre
Mientras
Nosotros
¿qué podemos hacer?

Beirut, julio de 1996

3
Estoy sentado bajo la sombra
De las estatuas
Recortando mis uñas sucias
Pensando en sus glorias suntuosas
Esas estatuas
Erectas
En las plazas
Lanzando sus fuertes carcajadas
Sobre una nación hambrienta
Mientras construyen para ella
Más estatuas hechas de oro
Y amuletos

Luleá, febrero de 1997,

Poemas de Adnan Al-Sayegh (Al-Kufa, Irak, 1955)

VARIOS AUTORES: Yaaa Aliiiiii. Antología de la Poesía Iraquí Contemporánea, Buenos Aires, Clase Turista, 2008.

La posdata del libro comienza así:

Marines Cobra corriendo por los patios familiares una tarde de domingo, F16 entre las nubes, al mirar el cielo, carros de asalto, cuerpos carbonizados en las esquinas mientras las gente hace sus compras... La guerra estalla en la poesía iraquí contemporánea. Desde la Argentima, Iraq es una sucesión de noticias sobre invasiones, sobres-bomba, estadísticas de muertes, análisis de consultores internacionales. Esta antología quiere presentar a los lectores argentinos la visión y sensibilidad iraquíes desde sus propias voces. Es una pequeña, pero intensa, manera de acercar ambas culturas.

(Llama la atención el diseño del libro, ideado como una carta postal, y cuyo señalador es, nada más ni nada menos, que un par de cables que podrían detonar alguna bomba...
En España, pueden encontrarlo en la Librería Arrebato de Madrid)

Fotos recientes

2010-10-09T11:18:00.009+02:00

23 de septiembre. Concierto en BCN durante las fiestas de la Mercè.
Fotos de Manel Esclusa: como siempre, impecables.

Leyendo (VI)

2010-10-07T19:48:00.003+02:00

Poemas del último libro de Mariano Peyrou, publicado hace algunos meses:

NO TENGO

IX

la tarde sus matices
la lámpara del cuerpo en la ventana
la exactitud del no

si no supiera todo tendría que salir
y sin embargo

el placer inmediato
después el infinito despertar

no tengo no distingo
el día su sentido de la forma
triste matriz escrupulosa y roma
un vínculo entre ambos
a través del deseo de azar

lejos es diferente
hay más

XII

detrás de todos está el uno

recorre las distancias enormes
multiplica la incertidumbre
ama el ruido

el uno su voz múltiple
su delicado asco por el dos

resta su espejo
engaña su verdad
virtud su polvo

menos no hay
no tengo

su órbita
el uno su temperatura muerta
cerca del no

EMERGENCIA

VI

alza las manos
voz de su cuerpo
para tocar la luz

cuando dice rojo dice veo
cuando se mueve dice escucho

se abre se cierra
fascinación anterior a lo simbólico
como el baile vital de los objetos

se oculta se muestra
de nuevo sí no

escasez de las manos
causa de todo vuelo

abre los ojos
para tocar la luz

PEYROU, Mariano (Buenos Aires, 1971): Temperatura voz, Valencia, Pre-Textos, 2010.

www.pre-textos.com

¿Terminado?

2010-09-21T19:19:00.011+02:00

Dicen que los poemas no se terminan, se abandonan.

La misma idea se aplica para los libros (¿también para las canciones y los discos?).

Esta introducción tiene un sentido: contarles que creo haber abandonado mi nuevo libro. Anoche. ¿Lo habré terminado realmente? ¿O lo retomaré?

Después de un largo proceso, creo saber que llegó a su fin y que comienza una nueva etapa.

Por eso, quiero agradecer a todos los que participaron de ese proceso, oyendo (los que estuvieron en lecturas), leyendo y comentando cada nuevo texto que publiqué en este maravilloso espacio.

Aunque falta mucho por recorrer hasta su publicación, quiero que sepan que serán parte de ese objeto final.

Gracias!

Esta es una foto desde mi ventana (hoy): donde escribo, corrijo y demás...

A modo de confesión, les dejo el poema que elegí como cita para abrir el primer capítulo:

Somos esa frase que nos deslumbra en las noches

en medio del insomnio

y luego nunca podremos escribir ni olvidar

(Guillermo Sucre)

... Y feliz día de la primavera para todos los del hemisferio Sur!

¿Promesa?

2010-09-14T20:00:00.003+02:00

en este barco vacío
el mar de fondo es
una promesa
la música respira
sin memoria
y arde
para darme un rostro

Leyendo (V)

2010-09-03T18:24:00.003+02:00

XV

Oyendo el pálpito de nuestra
oscura sangre
humana

los pájaros se nos acercan
vuelan
y
van a los nidos altos

tienen un collar de nostalgia
o bien
un ramo de magnolias

tienen nuestro corazón
sin corazón

nuestros mismos ojos en el aire

y
viajan sobre la improvisada música.

SÁNCHEZ PELÁEZ, Juan (1922-2003): Por cuál causa o nostalgia, 1981.
Recopilado en el libro Conversación con la intemperie. Seis poetas venezolanos, Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2008.

Leyendo (IV)

2010-08-30T15:57:00.004+02:00

La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Paz, Octavio: Libertad bajo palabra, 1949.

Le dedico esta entrada a Valentina: hoy hace un mes, exactamente, que dejó esta aldea. (y no es sólo una metáfora)

Ambigua selva

2010-08-18T10:37:00.004+02:00

Leyendo a Alberto Girri me topé con un texto en el que reflexiona, en forma de poema, sobre cuestiones de creación literaria. A ver qué opinan... EN LA LETRA, AMBIGUA SELVA 1 El ritmo de lo escrito es el ritmo del que escribe, y el texto, el poema, en parte mecanismo verbal, en parte sistema de correspondencias, es con el mundo una sola entidad. 2 La forma equivale a convicción interna, y la letra la emplea con vistas a proveer al mundo de significados, y aun para el Significado, y aun para subyugarlo con el prejuicio de que la palabra traduce y vierte lo ideado. 3 Lenguaje y estilo penosamente edifican jerarquías, y al lograrlo el mundo queda en suspenso, estático, aunque luego el producto se descompone, su linaje se vulgariza, suena escarnecido y degradado como fofa, mustia potencia, y las líneas mejores, las ejemplares y musicales tiradas, apenas si sobreviven como detrás de un vidrio, burla y tedio. ¡oh pobre Olimpo! 4 ¿Campos donde el que más despoja es el que avanza? ¿Trampa y recompensa para los que perseveran enfermizamente atentos a apoderarse de la totalidad atreviéndose a lo banal absoluto de escribir "Cierren esa puerta" o "Quisiera dormir"? Cuando trace la escritura será interpretado, obtendrá respuesta, como a los piadosos se les permite orar según les plazca, convencidos de que Dios escucha y lee hasta las pisadas de una hormiga. GIRRI, Alberto: En la letra, ambigua selva, Buenos Aires, 1972.

Tierra mojada

2010-08-10T00:18:00.002+02:00

tierra mojada no es
una herida en la noche
es un bálsamo
ver llover y esperar
despierta
caerse de rodillas
presentir cada gota
como mantra
nadie esperaba una canción
nadie
acudiría a tus festejos
caen las hojas otra vez
tierra mojada como
mil respuestas

Los videos de Santi (Vol. 3)

2010-08-03T17:27:00.005+02:00

Una nueva entrega de los videos de Santi Comet, que está registrando paso a paso la Gira 30 Aniversario de Loquillo.
Acá va la tercera parte que incluye tomas de Arganzuela, Santander, Palma de Mallorca, Cazorla y Sos del Rey Católico.

Para los que en las ediciones anteriores preguntaron, la canción es If you want me to stay, de Sly & The Family Stone.

Que lo disfruten!

MGE

2010-08-01T12:10:00.001+02:00

En el que fuera su día de cumpleaños, este recuerdo.

Verde lugar...

2010-07-25T17:02:00.002+02:00

... es el primer single que dará vida a "Más ahora que después": el nuevo disco de mi amiguísima María Eva Albistur, próximo a editarse en Argentina (espero que no tarde mucho en suceder lo mismo por estos lares).
Como adelanto, les dejo acá el video, rodado el año pasado bajo el suelo de Madrid.

A qué no saben quién es la que mira a María con tan mala leche?

Un coup de livres

2010-07-10T14:52:00.002+02:00

Hace un par de semanas estuve en Cuenca.

En el Museo de Arte Abstracto Español, de la Fundación Juan March (que vale la pena visitar siempre, por sus obras y porque está situado en una de las famosas Casas Colgadas) me topé con una interesante exposición: Un coup de livres (Una tirada de libros).

Se trata de "Libros de artista y otras publicaciones del Archive for Small Press & Comunication" y estará abierta hasta el 31 de octubre. Allí podrán ver obras (libros, pero también revistas, piezas audiovisuales, discos, etc) de 24 artistas de los años `60 y `70.

Guy Schraenen, curador de esta exposición y fundador en 1974 del ASPC, nos dice en el catálogo que la Fundación Juan March publicó para esta ocasión:

El "libro de artista" no es un libro de arte.
El "libro de artista" no es un libro sobre el arte.
El "libro de artista" es una obra de arte.

La elección del título Un coup de livres ("Una tirada de libros") para esta exposición es un homenaje a Stéphane Mallarmé (1842-1898) y a su libro -obra cumbre- Un coup de dés jamais n'abolira le hasard ("Una tirada de dados jamás abolirá el azar"). Escrito en 1897, poco antes de su muerte, fue publicado en Paris el mismo año en la revista Cosmopolis. Pero hubo que esperar hasta 1914 para que fuera publicado por la NRF (Nouvelle Revue FranÇaise) bajo la forma que conocemos hoy.
Mallarmé concibió un libro -"el libro"-, en el que el espacio poético y el visual fueran indisociables.
Rara vez una sola obra ha supuesto tal ruptura con el pasado y ha suscitado tal influencia en los diversos campos de la creación artística.
(...)
Nos encontramos aquí con el punto central del tema que nos concierne, es decir, el libro en su sentido más estricto; no como un receptáculo para un texto cualquiera o para una selección de imágenes, o para ambas cosas, sino como espacio de pleno derecho.
(...)
Sesenta años después de Mallarmé los artistas proclamaban el espacio del libro de muy diversas maneras.
(...)
En la brecha abierta en el seno del mundo artístico por los artistas de los movimientos de vanguardia de los años 60, publicaciones de todo tipo jugarían un papel preponderante tanto en la creación artística como en la difusión de ideas y de obras.
Del panfleto al múltiple, la edición iba a permitir a los autores de obras o de acciones a menudo efímeras y aún mal definidas por los historiadores de arte, dejar su huella en la historia del arte.
Los happenings, performances, conciertos, películas, instalaciones, envíos postales, revistas de artistas y discos iban a revolucionar el sistema artístico de la época.
(...)
En esta nueva configuración nace y tiene un particular desarrollo el "libro de artista". El libro deja de ser el continente de informaciones, dibujos, reproducciones, fotos. El artista plástico ya no es un ilustrador de libros, ya no comparte libro con un autor poeta o escritor. Se convierte en el creador por completo del libro. El libro se convierte en una obra de arte, del mismo modo que una escultura, una pintura o un grabado.
(...)

En este catálogo también se presenta una cita de cada arista, referida a su relación con la edición.
Éstas son algunas de ellas. Por supuesto, las copio aquí para "oir" sus comentarios:

Para mí, la belleza es un efecto secundario, en el sentido de que no se la toma en cuenta ni en la elaboración del trabajo ni en su producción. [...]
Sin embargo, reivindico plenamente esta belleza. [...]
Si bien nunca debe ser el objetivo de la obra, puede constituir un feliz, fulgurante y siempre imprevisible accidente.
(Daniel Buren)

No demasiado es casi suficiente.
(Ernst Caramelle)

El libro puede ser el recipiente accidental de un texto cuya estructura es irrelevante al libro: éstos son los libros de las librerías y bibliotecas.
Un libro también puede existir como forma autónoma y autosuficiente, quizá incluyendo un texto que subraye esa forma, que sea una parte orgánica de esa forma: aquí comienza el Nuevo arte de hacer libros.
(Ulises Carrión)

Prefiero llamarlos simplemente "libros".
Un libro es un volumen como cualquier otro...
(Peter Downsbrough)

Como cualquier otro medio, los libros de artista son un vehículo para transmitir al espectador o lector ideas sobre el arte. A diferencia de otros medios, cualquiera puede acceder a ellos a bajo precio. Tampoco requieren ser expuestos en un lugar especial. Su valor reside tan solo en las ideas que contienen.
(Sol Lewitt)

La nueva poesía "liberó" a algunas "expresiones", lo cual dio paso a dos grandes posibilidades: expresar lo que la poesía convencional ya había transmitido pero con otros medios que se ajustan más al tiempo presente o enriquecer la poesía a través de lo nuevo, de aquello que era tan inalcanzable.
(Jirí Valoch)

La elección

Todos los colores son bellos.
Todas las formas son buenas.
Todos los soportes son adecuados.
Queda por decidir el formato.
(Bernard Villers)

Meses atrás

2010-07-09T21:48:00.006+02:00

Hace algunos meses sucedió ésto.
Fue bastante mágico.
Como nunca estoy demasiado conectada, me entero de todo un poco tarde.
Estos videos llevan ya un tiempo en youtube pero yo acabo de verlos por primera vez.
1- El Barco: Temazo de Coque, que formará parte del próximo disco.
Con Nico Nieto a la guitarra + 2 poemas míos: el primero, bastante reciente; el segundo pertenece a desde el agua.

2 - La hora de los gigantes + Texto de Benjamín Prado, que leímos a duo.

Saludos

2010-07-05T17:37:00.002+02:00

Realmente los tengo un poco abandonados...
Anduve bastante ocupada con visitas familiares, asuntos hogareños, trabajo y demás.
Pronto les comentaré cosas que estuve viendo y leyendo.
Ojalá que muchos de ustedes puedan estar disfrutando de sus vacaciones o que estén a punto de hacerlo.

Me gusta el verano.
Siempre.

Este domingo...

2010-06-22T16:00:00.003+02:00

... celebramos la llegada del verano en plena sierra de Madrid (¿dónde mejor?)

Vindicación

2010-06-15T19:45:00.003+02:00

Este jueves 17 de junio se estrena el documental "Vindicación" de Susana Koska en la 18ª Mostra Internacional de Films de Dones de Barcelona.

Será a partir de las 18.15 en el Espai Francesca Bonmaison: C/ Sant Pere més Baix, 7

Más info en http://www.mostrafilmsdones.cat/ y en

http://vindicacion-koska.blogspot.com/2010/06/vindicacion-en-la-mostra-de-films-de.html

Escritos... ¿inocentes?

2010-05-28T16:55:00.003+02:00

El año pasado mi mamá me regalo el libro Escritos inocentes de Griselda Gambaro después de que yo, algún tiempo antes, le pasase a ella El mar que nos trajo, la única novela que había leído de esta autora (tan interesante, pero tan desconocida para mí hasta ese entonces) que me había gustado tanto.
En Escritos inocentes ella recoge "frases escuchadas, imágenes cautivas, recuerdos indecisos, encuentros cruciales conforman esta suerte de diario literario íntimo" según asegura la contraportada del libro.

Quiero compartir con todos ustedes algunos pasajes que me parecen hallazgos, o que simplemente comulgan conmigo o con este blog: Por favor, dejen sus comentarios, opiniones, dudas...

Alfredo de Musset comete muchos errores de apreciación en su artículo El poeta y el prosista, algunos no tanto imputables a él sino a ciertos criterios de su época que hoy nos parecen ingenuos.
"La prosa no tiene ritmo determinado", dice, y él mismo lo desmiente con su propia prosa.
Pero también afirma algo para pensar: "El novelista, el dramaturgo, el moralista, el historiador, el filósofo, ven las relaciones entre las cosas; el poeta aprehende la escencia".

A veces está la idea, pero no la inspiración, la energía.
Entonces, es mejor dejar la idea, arrumbarla como a un trasto del que no se sabe muy bien para qué sirve, pero que alguna utilidad tiene que se nos escapa. Si la idea es buena, crecerá entre los barrotes que le hemos impuesto, de micifuz se transformará en tigre, romperá su prisión. Entonces será el momento de escribir (la).

Leí esta frase de Raúl Gustavo Aguirre: "Lo que entiendes es tu destino" y la cité mal en una conversación. Dije: Lo que no entiendes es tu destino. Y cuando lo pensé, me pareció que el no era más justo.

Hay días en que todo me parece claro y sé cómo escribir y qué escribo. Hay otros en los que carezco de la menor afinación.
Tener paciencia.

Escribir es un oficio extraño donde se sabe la mitad y la mitad restante se sospecha. Cada escritor lo practica de distinta manera, y los rituales privados que exige crean una normativa exigua que sólo se muestra poderosa cuando el libro, la escritura arranca y avanza. El resto consiste en servirse de una lengua común y natal para adentrarse en otra lengua que sólo nosotros podemos pronunciar pero que todos deben comprender.
Lo más temible de este oficio de escribir es el silencio, la pérdida del habla. En la mudez se gesta el lenguaje, pero caemos atónitos y desamparados en esa mudez que siempre nos parece la última y definitiva.

Agua para el propio molino.
Es preciso mostrar la mirada ajena, la mirada masculina o de consumo que nos pretende eternamente jóvenes, bellas y seductoras, lo que somos. Irritar, deslumbrar, asombrar con la edad que tenemos. Ningún rostro más bello que el acongojado de Simone de Beauvoir en la muerte de Sartre, ninguna juventud más resplandeciente que la de Colette octogenaria, ninguna seducción más grande que la lucidez tanto tiempo mantenida de Alicia Moreau de Justo o de Marguerite Yourcenar.

De una entrevista con Calvino en junio del 85. Calvino sostiene: "El trabajo del escritor consiste en forzar la lengua, en hacerle decir algo que el lenguaje corriente no dice".

Algunos seres son profundamente desdichados. No saben que los árboles hablan.

Podría seguir citando pero hasta acá llego (por hoy?).
Como siempre, me gusta el debate: Espero opiniones diversas, afines y encontradas.
Pero no dejo de recomendar su lectura:

GAMBARO, Griselda (Buenos Aires, 1928): Escritos inocentes, Buenos Aires, Grupo Editorial Norma, 1999.

Bicentenario

2010-05-25T18:08:00.002+02:00

Hoy se celebra en Argentina el Bicentenario de la Revolución de Mayo: Hito fundacional en la historia de mi país que culminó con la declaración de la independencia, 6 años después.
Miles son los actos convocados para celebrar este día, allá y acá, y a través de todas las embajadas argentinas en el mundo.

Pensaba copiar uno de los tantos poemas escritos en aquella época, o en los años siguientes rememorando esa gesta, pero la realidad es que tienen mucho más de arma de guerra o discurso político de "rotas cadenas" que de poesía y, releyéndolos, decidí no hacerlo.

Pero como este blog tiene una relación estrecha con los libros decidí copiar, por su contenido, el comienzo de una de las notas que ilustran el Nº343 de la Revista Ñ (revista cultural del Diario Clarín, Argentina, 24 de abril de 2010), dedicado a la "Feria del Libro en el Bicentenario" como reza la portada.
La nota se titula Los discursos del origen y está firmada por Alejandra R. Ballester.

Bicentenario y Feria del Libro

Los discursos del origen

(El segundo centenario de la Revolución de Mayo es una oprtunidad para recordar el rol decisivo que tuvieron los libros en los años fundacionales del país y destacar los nuevos discursos que interpelan el pasado con enfoques críticos)

Mariano Moreno fue el primer traductor rioplatense del Contrato social de Russeau, mientras que la primera Biblioteca Pública fue creada en la temprana Buenos Aires por disposición de la Primera Junta. Manuel Belgrano, entre otros, donó sus propios libros para dotarla de contenido. Sarmiento, nacido nueve meses después de la Revolución, avanzó en su formación autodidacta gracias a una cadena de libros. "Como unos libros me hacían conocer la existencia de otros yo buscaba en San Juan todos los que llegaba a conocer por sus nombres", escribe en Mi defensa. Y fue con la sola ayuda de los libros que aprendió el francés en el que escribió la famosa frase de Diderot al partir al exilio, un gesto irónico para marcar el abismo que veía entre civilización y barbarie. Menos arduo, el encuentro de Esteban Echeverría con los libros que definirían su filiación romántica se produjo durante el viaje intelectual a Francia, rito que caracterizaría por mucho tiempo a las elites criollas. En esos viajes y esos libros descubiertos cifraba su generación la verdadera independencia cultural de España y de la tradición colonial. Obtenidos de maneras más o menos trabajosas, al menos desde nuestra mirada actual, los protagonistas de la historia temprana del país hicieron un uso político de los libros que leían, a la vez que convirtieron sus escritos en punzantes armas de combate, al calor de la violencia de esos años turbulentos.
Recordar el rol decisivo que tuvieron los libros en la etapa fundacional de la Argentina ayuda a poner en perspectiva esta Feria del Libro, dedicada a rememorar el Bicentenario. La consigna de "festejar con libros" invita a preguntarse nuevamente por los orígenes de una literatura argentina que quiso leerse como "la historia de la voluntad nacional", según David Viñas, una literatura que se fundó como tal, precisamente, a partir del primer Centenario, con la creación de la cátedra que dirigió Ricardo Rojas en la Universidad de Buenos Aires. O a recordar lecturas críticas como la de Ricardo Piglia, que atribuye un "doble origen" a nuestra narrativa: El matadero de Echeverría y el Facundo de Sarmiento, dos formas de relatar la violencia política que dividió al país desde entonces.
......................................

Los videos de Santi (primeros conciertos)

2010-05-25T09:52:00.004+02:00

Igor reseña "BARCELONA CIUDAD"

2010-05-24T17:52:00.006+02:00

Después de una charla de furgoneta, en donde Igor me daba su opinión acerca del nuevo libro del Loco "Barcelona Ciudad", le pedí que escribiese una breve reseña al respecto para este blog: Me gustaba su interpretación. Al igual que yo, él es ajeno a esa época y lugar, pero tiene el don de analizar y entender mejor esas circunstancias... Será que conoce mejor al Loco y su historia, y que nació en este país.

Barcelona Ciudad
José María Sanz “Loquillo"

Ediciones B

por Igor Paskual

Por fin ha salido a la calle la segunda novela de José María Sanz , “Loquillo”, y es una gran noticia porque, como el vino, parece que a nuestro front man favorito le sientan muy bien los años. Además, supone una notable mejoría con respecto a su primer libro, “El Chico de la Bomba”, también de carácter autobiográfico pero que, en vez de explicar su etapa juvenil, estaba centrado en la infancia. La forma de escribir, la pasión inoculada y la estructura del libro suponen un avance con su obra anterior y es ahora cuando muestra con solidez el “oficio” de escritor.

En primer lugar, Sanz es un narrador con un estilo sobrio y directo que golpea a la cara, acercándose al núcleo de la escena sin dar rodeos, desprovisto de manierismos, intentando atrapar aquello que él considera esencial y, sin emplear más palabras que las estrictamente necesarias. Loquillo consigue el mayor número de imágenes con la menor cantidad de adjetivos posibles. Su pulso narrativo es similar al de un boxeador repleto de anfetaminas y gracias a esa determinación por ganar en la lona literaria, crea un clima y un ambiente que te atrapa por el cuello y te obliga a seguir leyendo. Al cabo de unas pocas páginas, ya sientes que estás caminando por las Ramblas al lado de un tipo alto, hablando de Phil Ochs, pensando en chicas y en cómo pasar de una maldita vez de carne de cañón a ganador. “Barcelona Ciudad” destaca porque acierta de pleno en el maridaje producido entre el aire casi cinematográfico, la galería de curiosos personajes y la historia, que se delimita temporalmente entre el año antes de la muerte del dictador Francisco Franco (1974) y el intento frustrado del Golpe de Estado de Tejero (21-Febrero 1981).

“Barcelona Ciudad” junta cuatro tradiciones literarias que son los libros de ciudades, la picaresca, la épica y la novela de historia. A eso hay que sumarle “American Graffi” y un buen número de discos de Mink de Ville, Lou Reed y Bowie. Todo ello mezclado y aderezado convenientemente con especias de mítica rocker nos da una salsa muy especial, amarga en su primer momento, con algún matiz escondido de dulce, agrio si lo paladeas bien y le das su tiempo pero, después de tragar permanece la fuerza de lo salado. Veamos el menú.

Loquillo consigue hacer de la ciudad un personaje más, como el Berlín de los cuentos de Isherwood, el Nápoles analizado por Walter Benjamín, la Vetusta de Clarín o como sucedió con ese Londres decimonónico y victoriano de Charles Dickens. En pintura, por ejemplo, el impresionismo no sería lo mismo sin esos cuadros que plasmaron las reformas acometidas en París por el barón Haussmann. Barcelona nos acompaña como uno más, nos habla y nos cuenta que, como el protagonista, está viva y sumida en un proceso de rápida transformación. Barcelona a veces sirve de refugio y, en otras ocasiones, muestra una cara despiadada o simplemente aburrida. Londres, la otra ciudad que sale en el relato junto con Madrid, palidece al lado de esta rugiente Barcelona que está pidiendo a gritos que hagan algo con ella y, suplica que no sean al final los burócratas los que se la apropien como finalmente sucedería con el ascenso de los nacionalistas y los tecnócratas en Cataluña. Es una urbe que en el libro ha trascendido su condición material de asfalto y ladrillo para tener un alma y una personalidad que la distingue de otras, Barcelona en ningún momento se comporta de forma pasiva sino que tiene un papel activo. Está representada de tal modo que sobrepasa su propio trazado y la puedes tocar, oler y sentir en compañía de su narrador y sus circunstancias.

Otra filiación temática se encontraría en nuestra tradición de literatura picaresca, la que se remonta al Lazarillo de Tormes y al Guzmán de Alfarache, pasando por el Buscón y que se pone moderna y mediterránea con el Pijoaparte de Marsé del cual Loquillo, salvando las diferencias, tiene bastante. Porque en esencia Loquillo es un pícaro, un buscavidas, un hombre buscando su oportunidad a través de las situaciones que se le presentan o que él mismo crea para dar color a un futuro gris, que es el que le está doblemente destinado, por un lado como hijo de la clase obrera y, por otro, por ser el retoño de un perdedor represaliado de la contienda de 1936-1939. La Barcelona que él retrata es, en esos momentos, una tierra de nadie en la que todos preparan una toma de posiciones porque el viejo orden ha muerto y el nuevo aparato político aún se está situando. Se trata de un lugar sin reglar y normalizar, apto para pillos y espabilados que encontrarán su sitio en las fronteras móviles de este tiempo.

Pero donde brilla especialmente el libro es en la épica, pero no entendida ésta como un conjunto de códigos caballerescos o como un sentido del deber y el destino que conocemos por la “Iliada”, sino que es un tipo de épica rock conectada con la búsqueda del “sueño americano” que había nacido para la música con Elvis y que prosiguió Springsteen. Será un David enfrentado a Goliat, un ser que asciende de joven campesino a Rey, pero lo más emotivo es que lo que cuenta el libro son estos primeros pasos, cuando aún está cogiendo la piedra para matar al gigante. Es la batalla urbana e interior de un chico de la clase obrera con una determinación enorme y que sabe que va a ser alguien, pero aún no sabe quién ni cómo. Cada paso que da es un avance para despejar esa incógnita. Hay un momento tremendamente dulce en el que Loquillo pide un libro de Dylan Thomas a una editorial argentina y cuando lo lee reconoce que no entiende nada. En un mundo como el de la farándula (incluyo a los escritores en esta categoría también) en el que la gente quiere aparentar ser más inteligente que nadie, es un lujazo escuchar a alguien decir: ”no entendí nada”, porque esa es la primera postura válida para luego prosperar y, en el fondo, de eso va la novela. De alguien que no es nadie y quiere serlo, de alguien que no entiende y quiere saber, de alguien que pelea aunque no haya guerra porque en sus palabras se huele el miedo de quien teme quedarse toda la vida en el barrio.

Y el otro aspecto rotundo, es el que ligaría “Barcelona Ciudad” a un libro de carácter histórico y testimonial porque todas las peripecias del joven José María Sanz están contextualizadas e hilvanadas con numerosos acontecimientos políticos y sociales. La selección holandesa de Cruyff y su nuevo concepto del fútbol, la legalización del Partido Comunista, el atentado de la ultraderecha a los abogados laboralistas de la calle Atocha, el creciente terror de ETA, los Pactos de la Moncloa y el ruido de sables de los militares jalonan la trama y se cuelan entre bares, chicas y rock. Para los que no vivimos la época, resulta de un gran interés porque ayuda a ponernos en una situación que fue difícil y que impregnó la vida de un país recién salido de una dictadura y una brutal represión que duró cuarenta años. El hecho de que la novela trascienda el nacimiento de la escena rocker con los Rebeldes como protagonistas, ayuda a conocer el cansino día a día de unos jóvenes de limitada prosperidad material que, entraban en un mundo diferente al que habían conocido. Sin duda, será un libro referente para quien quiera entender la época ya que se tratan numerosas claves para comprenderla. Si tuviéramos una máquina del tiempo, y alguien quisiera sobrevivir en las aguas pantanosas de esa extinta Barcelona, éste no sería un desdeñable manual porque aquí aparecen el quién es quién del momento, el inicio de las drogas, el auge de los nacionalistas, las primeras revistas de rock, el trauma del servicio militar y en definitiva, el retrato de una ciudad que durante unos años prometió mucho más de lo que finalmente dio.

Como colofón, Loquillo añade un epílogo con una brillante selección de un centenar de discos que encierran entre los surcos de sus vinilos un momento hecho sonido. Porque en este libro hay rock, mucho rock y, a medida que pasas las páginas suena una banda sonora; queda patente que las letras de las canciones de sus héroes han inspirado en gran parte lo que cuenta y cómo lo cuenta. Entender, comprender y sentir a Dylan Thomas no es tan importante si antes no has movido el culo con Slade.

(nadie quiere)

2010-05-07T02:24:00.002+02:00

nadie quiere
zarpar de este puerto
dormido
mejor tierra
mejor
abandonarse
desde la orilla
el horizonte
es un lugar
seguro
imposible
de alcanzar

Isabel y Marcos

2010-04-27T00:30:00.003+02:00

Con ellos compartí lectura el pasado jueves en el Entrelíneas.
Aquí les dejo un poema de cada unos de ellos (de los que fueron leídos allí)

De Isabel García Mellado:

que te duela la vida
en mitá del metro
es comparable
con un árbol deshaciéndose en sombras de lluvia
o mi nunca quise ser arroz con leche que miente

que te duela la vida
en mitá del metro
es comparable
a mis armas secretas
que se han ido muriendo de inútiles
a cambio de lo nuestro

que te duela la muerte
en mitá de la vida,
mi vida,
es ser tú.

De Marcus Versus (Marcos Almendros):

RECUERDOS

Recuerdo constelaciones, noches en la playa, risas, aquella tarde en oporto con 2 vinos de más... Recuerdo las canciones de duncan dhu, la inocencia, la primera cerveza, y aquella borrachera con apenas 14 años... Recuerdo la risa de Yoana, pangea recién editado, cartas de amor que no pasaron la aduana... Recuerdo las castañas de Lisboa, los garrotazos de la abuela caye, y aquella vez que me tumbé en la cama porque no podía respirar... Recuerdo la lluvia de aquel día que olvidé las llaves dentro de casa y tuve que dormir en un cajamadrí... Recuerdo los castigos del colegio, el concierto de los héroes del silencio, el vino en el vicente calderón... Recuerdo los besos de María y la arena fría bajo mis pies... Recuerdo aquel ascensor en el que me vi atrapado, los excesos, las denuncias... Recuerdo hoteles sucios y baratos porque no tenía un duro pero tenía ganas de comerme el mundo... Recuerdo marea en mi vida, y una ola que vino a salvarme...

Las fotos de Carmen

2010-04-25T23:36:00.003+02:00

Carmen Verdú Grau me mandó muuuuchas fotos.
Están en este link:
http://www.facebook.com/group.php?gid=374733839132&v=photos&ref=ts
Son fotos de los conciertos de Loquillo en Orihuela y Zaragoza.
Gracias Carmen!
Y a todos los demás: Qué las disfruten!

Turia

2010-04-18T19:07:00.006+02:00

En el último número de la Revista Turia han sido publicados algunos poemas inéditos míos (Turia, Nº 93-94, Marzo/Mayo 2010).

Estoy muy contenta y agradecida: Nada de ésto hubiera sido posible sin la inestimable ayuda de mi "padrino" Gabriel Sopeña.

En este link se puede ver el índice de contenidos de la revista:

http://www.revistasculturales.com/revistas/46/turia/num/93-94/

Y ésta es la portada del ejemplar: