Algunas prositas de otoño

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¿Qué hacer con las llaves del reino? ¿Qué hacer con el cielo de la infancia, cuando llega a medianoche despojándose de todo y se aloja en tu ciudad vacía?

Profundas raíces que miran hacia arriba, calma que despunta y brinda un aroma de lejos, lejanía iridiscente. Toda la tierra está revuelta, toda distancia es un instante.

Y aquel descanso de tréboles y fumar con boquillas de ámbar, y perder fácilmente el norte, su boca lenta, fruto de otros pájaros.

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Más allá de los números, del peaje que se cobran los sueños, de los interminables insomnios, hay un murmullo casi palabra,azul e inmortal, a punto de fondear para siempre con redes de eximio pescador.

Tu identidad es mi palabra favorita, el aire silbando en el resquicio de esta ventana. Un nacimiento multiplicándose: en las voces transitadas y en las de madrugada oscura, en los desencuentros con flores deshojadas y también entre los viajeros de diálogo alegre.

Ardor como preguntar por la familia cuando la familia es el límite. Temblor porque estás cerca y porque la almohada es mullida. Temblor porque las sílabas van hacia tu huella. Porque el anhelo es silencioso y ya se han barajado todas las cartas.

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