Quedan todos invitados a la presentación de La República de la Imaginación, el 10 de diciembre en La Casa Encendida de Madrid.
No falten!!
martes 1 de diciembre de 2009
Presentación libro
Quedan todos invitados a la presentación de La República de la Imaginación, el 10 de diciembre en La Casa Encendida de Madrid.
lunes 30 de noviembre de 2009
Buscando libros en La Paz
Como cada vez que visito una ciudad por primera vez, al llegar a La Paz pregunté por alguna buena librería.
Me sorprendió que mi hermana me recomendase varias en las afueras de la ciudad, ya que estoy acostumbrada a encontrarlas dentro de los cascos históricos o en lugares bastante céntricos.
En este caso, sin embargo, creo que ella tenía razón, porque luego de seguir sus recomendaciones por el barrio de San Miguel (Zona Sur), caminé durante días por el centro sin encontrar ninguna.
Cada vez que visito una ciudad (por primera, segunda o enésima vez) y encuentro alguna librería interesante, comienza para mí la búsqueda de poetas locales.
Realmente, la librería “El pasillo” fue el único lugar de La Paz en donde encontré abundante poesía boliviana.
Seguramente (y eso espero) se me hayan pasado muchas otras por alto.
Quiero decir que me llamó la atención la buena calidad editorial de muchas publicaciones, la variedad de estilos y la gran cantidad de autores jóvenes.
Todavía no tuve tiempo de leer todo lo que allí compré, pero quiero ir compartiendo algo con ustedes:
Débil
Un calor de verano a medio día
y tu cuerpo
toooooodo
el paisaje.
Retraída sombra
urdiendo el destino -volverá
me tranquilizas.
La justa medida de matizar
las visiones rotundas.
Otra vez
a deshojar
el follaje tembloroso de los días.
Paseo de domingo
No aguardarás de mí
ni aullidos ni asechanzas.
La esquina, el teléfono,
algunos sitios solitarios,
son el reino instaurado
-más por tu mano que por la mía-
para habitar
esa vida fugaz que me concedes
entre mimos y comidas
dejándome a la intemperie,
sin culpa cuando te cansas,
porque sabes que siempre seré
tu perro fiel.
CHÁVEZ, Benjamín: Pequeña librería de viejo, Plural Editores, La Paz, 2007 (Premio Nacional de Poesía Yolanda Bedregal 2006)
Jaguar azul
Una señal del dios Uks
Arañas peludas de ónix extendieron trampas
En la oración con molares y garganta oscura
Te quisiera de nuevo conmigo para corretear al atardecer
Que escucharas la música de agua que has abandonado
El silencio de nuestras huellas
Hormigas presurosas sin nadita de sueño
Recorriendo los árboles
-Falos de la tierra-
La sangrienta caoba y una montaña
Tarde mismamente no llega el sol
Y se necesitan camas de hojas
A la sombra tu carne se olisca
Viajando en círculos las canciones de las moscas verdes
Sobre tu costillar orificios de plomo olor a pólvora
Alimentada de frutos silvestres
Ríos con peces y constelaciones
Y la sola tonada del monte naruru naruruuu
De rato en rato la oración fúnebre de las parabas
En la espesura viento y ramas continúan la última tormenta
Rememoro esa sangrante senda
Como eras todo
Lamí la pedrería para recogerte
El tiempo enseña que todo es agua
A cada tarde
Si la riada te devuelve…
Escarbando no te puedo encontrar
Tras la mirada del jaguar
En medio a medio
El alto sol en la loma
La brisa la oración de la tarde somos tu sepultura
Plata que la noche empolla
Y el monte no me pide te olvide del todo
Tengo que enterrarte bajo una piedra
Sembrarte para que luego vuelvas
Jaguar azul
CAMPERO, Jorge: Jaguar azul, Plural Editores, La Paz, 2002 (Premio Nacional de poesía Yolanda Bedregal 2002)
Del agua (Fragmento)
I
No se cual será mi estado natural
tal vez
el barro.
Ahora
cuando estamos en el mismo tren
la misma olvidada camisa
será camisa papel
camisa de nada.
V
Después de un aullido
de fuego de memorias
¿quién diría que no somos todavía
luces del azul?
Seremos lo que nos ata
lo que nos dobla
lo que nos deja siempre.
Que vuelva el tiempo
las hojas que se queden en el amarillo del cielo.
VII
Busco algo de mí
para hilvanar esta tierra.
Digo y desdigo mi muerte,
cada momento sospecho mi silencio.
El andar de mi piel
lleva todavía los restos de algún latido,
de alguna hoja muerta.
RODRÍGUEZ LEYTÓN, Paura: Poesía chuquisaqueña de fin de Siglo XX (Antología), Plural Editores, La Paz, 1999.
Me sorprendió que mi hermana me recomendase varias en las afueras de la ciudad, ya que estoy acostumbrada a encontrarlas dentro de los cascos históricos o en lugares bastante céntricos.
En este caso, sin embargo, creo que ella tenía razón, porque luego de seguir sus recomendaciones por el barrio de San Miguel (Zona Sur), caminé durante días por el centro sin encontrar ninguna.
Cada vez que visito una ciudad (por primera, segunda o enésima vez) y encuentro alguna librería interesante, comienza para mí la búsqueda de poetas locales.
Realmente, la librería “El pasillo” fue el único lugar de La Paz en donde encontré abundante poesía boliviana.
Seguramente (y eso espero) se me hayan pasado muchas otras por alto.
Quiero decir que me llamó la atención la buena calidad editorial de muchas publicaciones, la variedad de estilos y la gran cantidad de autores jóvenes.
Todavía no tuve tiempo de leer todo lo que allí compré, pero quiero ir compartiendo algo con ustedes:
Débil
Un calor de verano a medio día
y tu cuerpo
toooooodo
el paisaje.
Retraída sombra
urdiendo el destino -volverá
me tranquilizas.
La justa medida de matizar
las visiones rotundas.
Otra vez
a deshojar
el follaje tembloroso de los días.
Paseo de domingo
No aguardarás de mí
ni aullidos ni asechanzas.
La esquina, el teléfono,
algunos sitios solitarios,
son el reino instaurado
-más por tu mano que por la mía-
para habitar
esa vida fugaz que me concedes
entre mimos y comidas
dejándome a la intemperie,
sin culpa cuando te cansas,
porque sabes que siempre seré
tu perro fiel.
CHÁVEZ, Benjamín: Pequeña librería de viejo, Plural Editores, La Paz, 2007 (Premio Nacional de Poesía Yolanda Bedregal 2006)
Jaguar azul
Una señal del dios Uks
Arañas peludas de ónix extendieron trampas
En la oración con molares y garganta oscura
Te quisiera de nuevo conmigo para corretear al atardecer
Que escucharas la música de agua que has abandonado
El silencio de nuestras huellas
Hormigas presurosas sin nadita de sueño
Recorriendo los árboles
-Falos de la tierra-
La sangrienta caoba y una montaña
Tarde mismamente no llega el sol
Y se necesitan camas de hojas
A la sombra tu carne se olisca
Viajando en círculos las canciones de las moscas verdes
Sobre tu costillar orificios de plomo olor a pólvora
Alimentada de frutos silvestres
Ríos con peces y constelaciones
Y la sola tonada del monte naruru naruruuu
De rato en rato la oración fúnebre de las parabas
En la espesura viento y ramas continúan la última tormenta
Rememoro esa sangrante senda
Como eras todo
Lamí la pedrería para recogerte
El tiempo enseña que todo es agua
A cada tarde
Si la riada te devuelve…
Escarbando no te puedo encontrar
Tras la mirada del jaguar
En medio a medio
El alto sol en la loma
La brisa la oración de la tarde somos tu sepultura
Plata que la noche empolla
Y el monte no me pide te olvide del todo
Tengo que enterrarte bajo una piedra
Sembrarte para que luego vuelvas
Jaguar azul
CAMPERO, Jorge: Jaguar azul, Plural Editores, La Paz, 2002 (Premio Nacional de poesía Yolanda Bedregal 2002)
Del agua (Fragmento)
I
No se cual será mi estado natural
tal vez
el barro.
Ahora
cuando estamos en el mismo tren
la misma olvidada camisa
será camisa papel
camisa de nada.
V
Después de un aullido
de fuego de memorias
¿quién diría que no somos todavía
luces del azul?
Seremos lo que nos ata
lo que nos dobla
lo que nos deja siempre.
Que vuelva el tiempo
las hojas que se queden en el amarillo del cielo.
VII
Busco algo de mí
para hilvanar esta tierra.
Digo y desdigo mi muerte,
cada momento sospecho mi silencio.
El andar de mi piel
lleva todavía los restos de algún latido,
de alguna hoja muerta.
RODRÍGUEZ LEYTÓN, Paura: Poesía chuquisaqueña de fin de Siglo XX (Antología), Plural Editores, La Paz, 1999.
La Paz
Canto a La Paz
Oración a la querencia indeleble
(Fragmento)
Oración a la querencia indeleble
(Fragmento)
I.
A cuatro mil metros de angustia
sobre el nivel del mar escamoteado
-apostada en el vientre del tótem de nieve-
atalaya el páramo y preside la patria
mi ciudad
Villorrio mártir
que nace cada día desde hace cuatro siglos;
cuenco de indómitas tizonas y de huiphalas nobles
que no conocen tregua;
apacheta primada
que los libres y recios honraron con tu sangre;
espejismo de luz y de granito
que inventaron los dioses para burlar al tiempo;
esa es La Paz.
La Paz,
vitral de escarcha, kantuta y oro.
La Paz,
cuartel del trueno y catedral de la estepa.
La Paz,
hada del ventisquero, alcoba de la estrella.
Parroquia de guerreros consagrada
para sellar la paz
que nunca el destino avieso
concede a sus varones de basalto,
municipio del sol, pueblo vanguardia,
yo te canto en la celda de la ausencia,
yo te vivo tan pleno como siempre en la añoranza.
BELTRÁN SALMÓN, Luis Ramiro: Revista Alejandría N°19, La Paz, Mayo de 2009.
viernes 20 de noviembre de 2009
Notebooks
A comienzos de este año la editorial Ausable Press de New York, publicó el libro The monster loves his labyrinth: Notebooks, que reúne los cuadernos de notas del poeta Charles Simic (Belgrado, 1938).
En el último número de Diario de poesía (Argentina), se publicó un extracto de este libro traducido por Mirta Rosemberg.
Voy a copiar algunos de estos textos o aforismos que se refieren a la poesía, para dar lugar a que ustedes reflexionen, opinen y discutan al respecto. Dejo abierto el debate, dejen sus comentarios!
El poeta ve lo que el filósofo piensa.
Poema corto: sé breve y cuéntanos todo.
El poema que quiero escribir es imposible: una piedra que flota.
La poesía es un camino de conocimiento, pero casi toda la poesía nos dice lo que ya sabemos.
Hay tres clases de poetas: los que escriben sin pensar, los que piensan mientras escriben, y los que piensan antes de escribir.
La mayoría de los poetas no entienden sus propias metáforas.
Un poema es un lugar en el que se descubren afinidades. La poesía es una manera de pensar por medio de afinidades.
A los poetas narrativos: ¿Qué creen que quiso decir Pound cuando dijo: "No reescribir en versos mediocres lo que ya ha sido escrito en buena prosa"?
Todo el mundo quiere ser capaz de parafrasear el contenido del poema, salvo el poeta.
El poema en prosa es una bestia fabulosa como la Esfinge. Un monstruo hecho de prosa y de poesía.
Hacer algo que todavía no existe, pero que después de su creación parezca algo que ha existido siempre.
En el último número de Diario de poesía (Argentina), se publicó un extracto de este libro traducido por Mirta Rosemberg.
Voy a copiar algunos de estos textos o aforismos que se refieren a la poesía, para dar lugar a que ustedes reflexionen, opinen y discutan al respecto. Dejo abierto el debate, dejen sus comentarios!
El poeta ve lo que el filósofo piensa.
Poema corto: sé breve y cuéntanos todo.
El poema que quiero escribir es imposible: una piedra que flota.
La poesía es un camino de conocimiento, pero casi toda la poesía nos dice lo que ya sabemos.
Hay tres clases de poetas: los que escriben sin pensar, los que piensan mientras escriben, y los que piensan antes de escribir.
La mayoría de los poetas no entienden sus propias metáforas.
Un poema es un lugar en el que se descubren afinidades. La poesía es una manera de pensar por medio de afinidades.
A los poetas narrativos: ¿Qué creen que quiso decir Pound cuando dijo: "No reescribir en versos mediocres lo que ya ha sido escrito en buena prosa"?
Todo el mundo quiere ser capaz de parafrasear el contenido del poema, salvo el poeta.
El poema en prosa es una bestia fabulosa como la Esfinge. Un monstruo hecho de prosa y de poesía.
Hacer algo que todavía no existe, pero que después de su creación parezca algo que ha existido siempre.
domingo 15 de noviembre de 2009
Inspiraciones
"¿Tiene ojos la inspiración
o camina en sueños?"
Estos versos pertenecen al poema Lengua irracional, de Paul Klee. Fueron traducidos por Pablo Gianera y publicados en el último número de Diario de Poesía (Argentina).
Siempre me gustó reflexionar acerca del momento en que se genera el acto creador: cómo, cuándo o por qué sucede.
Muchos artistas han hablado al respecto.
Exactamente el mismo día en que leía estos versos, llegó hasta mí una entrevista a Juan Gelman realizada por Gabriel Reches y publicada hace algún tiempo en el diario Clarín, también de Argentina.
Voy a trascribir un fragmento de dicha entrevista:
-¿Busca ese estado o lo encuentra?
- No se puede buscar. Llega de pronto. A veces cuando siento que llega lo pongo en duda y me contengo para no confundirme, porque muchas veces parece que llega y en realidad no es.
-¿Se trata de una sensación física?
- Bueno, yo empiezo a sentir un zumbido en el oído y me pongo de muy mal humor. Cuando después de contenerme veo que el zumbido insiste, entiendo que no hay más remedio, y escribo la poesía sin saber qué voy a decir. Lo que viene después del zumbido es una época de escritura.
o camina en sueños?"
Estos versos pertenecen al poema Lengua irracional, de Paul Klee. Fueron traducidos por Pablo Gianera y publicados en el último número de Diario de Poesía (Argentina).
Siempre me gustó reflexionar acerca del momento en que se genera el acto creador: cómo, cuándo o por qué sucede.
Muchos artistas han hablado al respecto.
Exactamente el mismo día en que leía estos versos, llegó hasta mí una entrevista a Juan Gelman realizada por Gabriel Reches y publicada hace algún tiempo en el diario Clarín, también de Argentina.
Voy a trascribir un fragmento de dicha entrevista:
-¿Busca ese estado o lo encuentra?
- No se puede buscar. Llega de pronto. A veces cuando siento que llega lo pongo en duda y me contengo para no confundirme, porque muchas veces parece que llega y en realidad no es.
-¿Se trata de una sensación física?
- Bueno, yo empiezo a sentir un zumbido en el oído y me pongo de muy mal humor. Cuando después de contenerme veo que el zumbido insiste, entiendo que no hay más remedio, y escribo la poesía sin saber qué voy a decir. Lo que viene después del zumbido es una época de escritura.
viernes 6 de noviembre de 2009
(Montevideo)
queda la noche
y el río desde el piso
diecinueve
quedan las luces
el puerto durmiendo
sabías que hay una esquina
no transitada
sólo los gatos
sólo los perros vagabundos
sabías que hay un nombre
en esa esquina
no está escrito pero se sabe
un nombre imposible
con una estrella
titilando en cada mano
y el río desde el piso
diecinueve
quedan las luces
el puerto durmiendo
sabías que hay una esquina
no transitada
sólo los gatos
sólo los perros vagabundos
sabías que hay un nombre
en esa esquina
no está escrito pero se sabe
un nombre imposible
con una estrella
titilando en cada mano
viernes 16 de octubre de 2009
(Escuchando a Chet Baker)
cada nota renacía
suave o violenta
perfecta y oscura
y es que también
era de noche
en sus entrañas
nadie había visto
luz más tenue
nadie había imaginado
un blues más triste
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